Quelles penses j'ai de toi ce soir, l'homme de Walt Whit-, parce que moi a descendu les sidestreets sous les arbres avec un mal de tte timide regardant la pleine lune. Dans mon fatigue affame, et achats pour des images, je suis entr dans le supermarch au non de fruit, rvant de vos numrations ! Quelles pches et quelles penumbras ! Ilies entiers de fam- faisant des emplettes la nuit ! Bas-cts compltement des maris ! Des pouses dans les avocats, les bbs dans le tomatoes! -- et toi, Garca Lorca, que faisais-tu vers le bas par les pastques ?
J'ai vu toi, Walt Whitman, vieux grubber sans enfant et isol, poussant parmi les viandes dans le rfrigrateur et eyeing les garons d'picerie. Je t'ai entendu poser des questions de chacun: Qui a tu les ctelettes de porc ? Quelles bananes des prix ? Es-tu mon ange ? J'ai err dans et hors des piles brillantes de bidons te suivant, et ai suivi dans mon imagination du dtective de magasin. Nous avons progress en bas des couloirs ouverts ensemble en nos artichauts de fantaisie solitaires d'chantillon, possdant chaque dlicatesse surgele, et ne passant jamais le caissier. O allons-nous, Walt Whitman ? Les portes se ferment dans une heure. Quel chemin votre barbe indique-t-elle ce soir ? (je touche votre livre et rve de notre odysse dans le supermarch et me sens absurde.) Marcherons-nous toute la nuit par les rues solitaires ? Les arbres ajoutent l'ombre l'ombre, lumires dehors dans les maisons, nous veulent tous les deux soient isols. Flnerons-nous rvant l'Amrique perdue par ofthe de l'amour aprs les automobiles bleues dans des alles, maison notre petite maison silencieuse ? Ampreheure, cher pre, graybeard, vieux professeur seul de courage, la quelle Amrique as-tu quand Charon stopper poling son bac et toi est sorti sur une banque de tabagisme et tenu observant le bateau disparatre sur les eaux noires de Lethe ?
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