Welche Gedanken ich von Ihnen heute abend habe, Walt Whit- gingen
Mann, denn ich hinunter die sidestreets unter die Bume mit
Kopfschmerzen, die den Vollmond betrachtend selbstbewut sind. In
meiner hungrigen Ermdung und im Einkaufen fr Bilder, stieg ich in
den Neonfruchtsupermarkt ein und trumte von Ihren Aufzhlungen!
Welche Pfirsiche und welche penumbras! Vollstndige fam- ilies, die
nachts kaufen! Gnge voll der Ehemnner! Frauen in den Avocados, in
den Babys im tomatoes! -- und in Ihnen, Garca Lorca, was taten Sie
unten durch die Wassermelonen?
Ich sah Sie, Walt Whitman, das kinderlose, einsame alte grubber,
stie unter dem Fleisch im Khlraum und eyeing die
Lebensmittelgeschftjungen. Ich hrte Sie, Fragen von jedem zu
stellen: Wer ttete die Schweinekoteletts? Welche Preisbananen? Sind
Sie mein Engel? Ich wandered in und aus den leuchtenden Stapeln der
Dosen, die Ihnen folgen und folgte in meine Phantasie vom
Speicherdetektiv. Wir schritten hinunter die geffneten Flure
zusammen in unseren alleinen phantastischen Tastingartischocken,
besassen jede gefrorene Zartheit, und nie fhren den Kassierer. Wohin
gehen wir, Walt Whitman? Die Tren schlieen in einer Stunde. Welche
Weise zeigt Ihr Bart heute abend? (ich berhre Ihr Buch und Traum
unserer Odyssee im Supermarkt und fhle. absurd) Gehen wir
alle Nacht durch alleine Straen? Die Bume fgen Farbton Farbton,
Lichter heraus in den Husern hinzu, wir willen beide sind einsam.
Schlendern wir, ofthe verlorenes Amerika von der Liebe hinter blauen
Automobilen in den Fahrstraen trumend, Haus zu unserem leisen
Huschen? Amperestunde, lieber Vater, graybeard, einsamer alter
Mutlehrer, welchem Amerika hatten Sie, als man Charon beendigt, seine
Fhre und Sie poling hinausging auf eine rauchende Bank und
gestanden, aufpassend das Boot, auf dem schwarzen Wasser von Lethe
verschwinden?
Berkeley 1955 |
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