Welche Gedanken ich von Ihnen heute abend habe, Walt Whit- gingen
Mann, denn ich hinunter die sidestreets unter die Bäume mit
Kopfschmerzen, die den Vollmond betrachtend selbstbewußt sind. In
meiner hungrigen Ermüdung und im Einkaufen für Bilder, stieg ich in
den Neonfruchtsupermarkt ein und träumte von Ihren Aufzählungen!
Welche Pfirsiche und welche penumbras! Vollständige fam- ilies, die
nachts kaufen! Gänge voll der Ehemänner! Frauen in den Avocados, in
den Babys im tomatoes! -- und in Ihnen, García Lorca, was taten Sie
unten durch die Wassermelonen?
Ich sah Sie, Walt Whitman, das kinderlose, einsame alte grubber,
stieß unter dem Fleisch im Kühlraum und eyeing die
Lebensmittelgeschäftjungen. Ich hörte Sie, Fragen von jedem zu
stellen: Wer tötete die Schweinekoteletts? Welche Preisbananen? Sind
Sie mein Engel? Ich wandered in und aus den leuchtenden Stapeln der
Dosen, die Ihnen folgen und folgte in meine Phantasie vom
Speicherdetektiv. Wir schritten hinunter die geöffneten Flure
zusammen in unseren alleinen phantastischen Tastingartischocken,
besassen jede gefrorene Zartheit, und nie führen den Kassierer. Wohin
gehen wir, Walt Whitman? Die Türen schließen in einer Stunde. Welche
Weise zeigt Ihr Bart heute abend? (ich berühre Ihr Buch und Traum
unserer Odyssee im Supermarkt und fühle. absurd) Gehen wir
alle Nacht durch alleine Straßen? Die Bäume fügen Farbton Farbton,
Lichter heraus in den Häusern hinzu, wir willen beide sind einsam.
Schlendern wir, ofthe verlorenes Amerika von der Liebe hinter blauen
Automobilen in den Fahrstraßen träumend, Haus zu unserem leisen
Häuschen? Amperestunde, lieber Vater, graybeard, einsamer alter
Mutlehrer, welchem Amerika hatten Sie, als man Charon beendigt, seine
Fähre und Sie poling hinausging auf eine rauchende Bank und
gestanden, aufpassend das Boot, auf dem schwarzen Wasser von Lethe
verschwinden?
Berkeley 1955 |
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