Que pensamentos eu tenho de você hoje à noite, o homem de Walt
Whit-, porque eu andamos abaixo os sidestreets sob as árvores com um
headache self-conscious olhando a lua cheia. Em minha fatiga com fome,
e em shopping para imagens, eu entrei no supermarket de néon da
fruta, sonhando de suas enumerações! Que pêssegos e que penumbras!
Ilies inteiros do fam- que compram na noite! Corredores completamente
dos maridos! Esposas nos abacates, em bebês no tomatoes! -- e em
você, García Lorca, que você fazia para baixo pelas melancias?
Eu vi o, Walt Whitman, grubber velho childless, só, picando entre as
carnes no refrigerador e eyeing os meninos do mantimento. Eu ouvi-o
fazer perguntas de cada um: Quem matou os chops de carne de porco? Que
bananas do preço? É você meu angel? Eu vagueei dentro e fora das
pilhas brilhantes das latas que seguem o, e segui em minha
imaginação pelo detetive da loja. Nós strode abaixo os corredores
abertos junto em nossas alcachofras extravagantes solitary do gosto,
possuindo cada delicacy frozen, e nunca passando o caixa. Aonde nós
estamos indo, Walt Whitman? As portas fecham-se em uma hora. Que
maneira seu beard aponta hoje à noite? (eu toco em seus livro e sonho
de nosso odyssey no supermarket e os sinto absurd.) Nós andaremos
toda a noite através das ruas solitary? As árvores adicionam a
máscara à máscara, luzes para fora nas casas, nós querem ambas
sejam sós. Nós daremos uma volta sonhando América perdida ofthe do
amor após automóveis azuis nas entradas de automóveis, repouso a
nossa casa de campo silenciosa? Ampère-hora, caro pai, graybeard,
professor velho só da coragem, que América você tem quando Charon
parar poling seus balsa e o saiu em um banco fumando e estado
prestando atenção ao barco desaparecer nas águas pretas de Lethe?
Berkeley 1955 |
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