Qué pensamientos tengo de usted esta noche, el hombre de Walt Whit-,
porque yo caminamos abajo de los sidestreets debajo de los árboles
con un dolor de cabeza tímido mirando la Luna Llena. ¡En mi fatiga
hambrienta, y las compras para las imágenes, entré el supermercado
de neón de la fruta, soñando con sus enumeraciones! ¡Qué
melocotones y qué penumbras! ¡Ilies enteros del fam- que hacen
compras en la noche! ¡Pasillos por completo de maridos! ¿Las esposas
en los aguacates, los bebés en el tomatoes! -- y usted, García
Lorca, qué usted hacía abajo por las sandías?
Vi a le, a Walt Whitman, viejo grubber sin hijos, solo, empujando
entre las carnes en el refrigerador y eyeing a los muchachos de la
tienda de comestibles. Le oí el hacer de cuestiones de cada uno:
¿Quién mató a las tajadas de cerdo? ¿Qué plátanos del precio? ¿Es
usted mi ángel? Vagué dentro y fuera de los apilados brillantes de
latas que le seguían, y seguí en mi imaginación del detective del
almacén. Anduvimos a trancos abajo de los pasillos abiertos juntos en
nuestras alcachofas de lujo solitarias de la prueba, poseyendo cada
delicadeza congelada, y nunca pasando al cajero. ¿Adónde vamos, Walt
Whitman? Las puertas se cierran sobre una hora. ¿Qué manera su barba
señala esta noche? (toco su libro y sueño de nuestra odisea en el
supermercado y me siento absurdo.) ¿Caminaremos toda la noche a
través de las calles solitarias? Los árboles agregan la cortina a la
cortina, luces hacia fuera en las casas, nosotros quieren ambos sean
solos. ¿Daremos un paseo soñando América perdida ofthe con amor más
allá de los automóviles azules en calzadas, hogar a nuestra cabaña
silenciosa? ¿Amperio hora, padre querido, graybeard, viejo profesor
solo del valor, qué América usted tiene cuando Charon parar el
poling el suyo balsea y usted salió en un banco que fumaba y
estado parado que mira el barco desaparecer en las aguas negras de
Lethe?
Berkeley 1955 |
A
