Ist hier mein Geschenk, nicht Rosen auf Ihrem Grab, nicht Stcke des brennenden Duftes. Sie lebten aloof und behielten zum Ende Ihre ausgezeichnete Verachtung bei. Sie tranken Wein und erklrten die wittiest Witze und erstickten innere drckende Wnde. Alleine lieen Sie den schrecklichen Fremden innen, und geblieben mit ihrem allein.
Jetzt werden Sie gegangen und niemand sagt ein Wort ber Ihr gestrtes und erhobenes Leben. Nur meine Stimme, wie eine Flte, beklagt an Ihrem stummen Begrbnis- Fest. OH-, das getraut haben wrde, glauben, da Hlfte-verrckt gemachtes I, I, das mit Leid fr vorber begraben, I, smoldering auf einem langsamen Feuer krank ist, nachdem esverloren alles esverloren hatte und alle vergessen, fated sein wrde, einen Mann also voll der Strke und des Willen und der hellen Erfindungen, die zu gedenken nur gestern er scheint, geplaudert mit mir und verstecken den Tremor seiner Todschmerz.
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