In meinem Traum bohrend in das Mark meines gesamten Knochens, mein
realer Traum, gehe ich auf und ab den Leuchtfeuer-Hgel, der nach
einem Strae Zeichen -- nmlich GNADE STRASSE sucht. Nicht dort.
Ich versuche die rckseitige Bucht. Nicht dort. Nicht dort. Und doch
kenne ich die Zahl. Gnade 45 Strae. Ich kenne das Befleckenglas
Fenster des foyer, die drei Flge des Hauses mit seinen
Parquetfubden. Ich kenne die Mbel und die Mutter, Gromutter,
Grogromutter, die Bediensteten. Ich kenne den Schrank von Spode
das Boot des Eises, festes Silber, in dem die Butter in den
ordentlichen Quadraten wie Zhnen des merkwrdigen Riesen auf der
grossen Mahagonitabelle sitzt. Ich kenne sie gut. Nicht dort.
Wohin gingen Sie? Gnade 45 Strae, wenn die Grogromutter kniend
in ihrem Fischbeinkorsett und leicht aber wtend zum Wschebassin
betet, bei fnf a.m.. am Mittag, der in ihrem wiggy Schalthebel, im
Grovater ein Schlaefchen halten im Pantry, in der Gromutter unten
drcken die Glocke fr das Mdchen und Nana in Schwingmutter mit
einer bergrossen Blume auf ihrer Stirn, um die Wellung von zu
bedecken, als sie war gut und als sie, dst war Und wo sie begat
war und in einem Erzeugung der Third sie zeugt, ich, wenn der Samen
des Fremden in die Blume blht, genannt Horrid.
Ich in ein gelbes Kleid und in ein weies Taschenbuch, die mit
Zigaretten, gengenden Pillen, meiner Mappe, meinen Schlsseln und
Sein gehen achtundzwanzig angefllt wird, oder sind es forty-five?
Ich gehe. Ich gehe. Ich halte Gleiche an den Strae Zeichen fr es
bin dunkel, so dunkel, wie die leathery toten und ich meinen grnen
Ford, mein Haus in den Vororten, zwei kleine Zicklein verloren haben,
die oben wie Bltenstaub durch die Biene in mir gesogen werden und
ein Ehemann, der seine Augen abgewischt hat, um mein Innere heraus zu
sehen und ich gehend sind und schauend und dieses kein Traum gerade
mein liges Leben ist, wo die Leute Alibis sind und die Strae
whrend einer gesamten Lebenszeit unfindable ist.
Die Farbtne herunterziehen -- ich interessiere mich nicht! Die Tr,
Gnade, lscht die Zahl, Rip hinunter das Strae Zeichen, was kann
verriegelt sie ausmachen, was kann es zu diesem cheapskate ausmachen,
dem zu besitzen die Vergangenheit wnscht, die auf ein totes Schiff
und nach links mich nur mit Papier erlosch?
Nicht dort.
Ich ffne mein Taschenbuch, wie Frauen, und Fische schwimmen hin und
her zwischen den Dollar und dem Lippenstift. Ich whle sie heraus,
eins nach dem anderen aus und werfe sie an den Strae Zeichen und
schiee mein Taschenbuch in den Charles Flu. Zunchst ziehe ich
den Traum und Knall in die Kleberwand des unbeholfenen Kalenders, den
ich innen lebe, meines Lebens und des seines, die herauf Notizbcher
geschleppt werden hinab. |
McGill RSS Feeds
A