La terra, terra, guidante il vostro merry-go-round verso l'estinzione, destra alle radici, ispessendo gli oceani gradisce il sugo, festering in vostre caverne, voi sta transformandosi in in un latrine. I vostri alberi sono sedie torte. I vostri fiori gemono ai loro specchi e gridano per un sole che non porta una mascherina.
Le vostre nubi portano il bianco, provando a stare bene ai nuns e dire i novenas al cielo. Il cielo giallo con il relativo ittero e le relative vene si rovesciano nei fiumi in cui i pesci si inginocchiano gi per swallow gli occhi della capra e dei capelli.
Tutti in tutto, direi, che il mondo sta strangolando. E la I, nella mia base ogni notte, ascolta i miei venti pattini conversa a questo proposito. E la luna, sotto il relativo cappuccio scuro, cadute dal cielo ogni notte, con la relativa bocca rossa affamata da succhiare alle mie cicatrici. |