OH- scharfer Diamant, meine Mutter! Ich knnte nicht die Kosten aller
Ihrer Gesichter, Ihre Stimmungen zhlen -- die sich darstellen, da
ich verlor. Ssses Mdchen, mein Sterbebett, meine Juwel-fingrige
Dame, Ihr Portrait flackerte alle Nacht durch die Birnen des Baums.
Ihre Gesicht so Ruhe wie der Mondberschu a mannered das Meer,
vorgesessen der Familie Wiedervereinigung, die zwlf Enkelkinder, die
Sie pflegten, auf Ihrem Handgelenk zu tragen, ein drei-Monat-altes
Baby, eine fette berprfung Sie nie schrieben, der rot-behaarte
Toddler, der die Torsion tanzte, Ihre Alterntchter, jede eine Frau,
jede sprechend mit dem Familie Koch, jeder Ihr Portrait, jedes
vermeiden Ihr Leben nachffend.
Spter nachdem die Partei, nachdem das Haus schlafen ging,
ich den sa Weihnachtsweinbrand oben, trinkend, Ihre Abbildung
aufpassend und lassen den Baum in und aus Fokus bewegen. Die Birnen
vibriert. Sie waren ein Halo ber Ihrer Stirn. Dann waren sie ein
Bienenstock, Blau, Gelb, das Grn, rot; jedes mit seinem eigenen
Saft, jedes hei und lebendig, Ihr Gesicht stechend. Aber Sie zogen
nicht um. Ich fuhr fort aufzupassen und zwang mich, die Aufwartung,
unerschpflich, thirty-five.
Ich wnschte Ihre Augen, wie die Schatten von zwei kleinen Vgeln,
ndern. Aber sie alterten nicht. Das Lcheln, das mich innen
erfate, aller Esprit, aller Charme, war unbesiegbar. Stunde nach
Stunde betrachtete ich Ihr Gesicht, aber ich knnte nicht die Wurzeln
es herausziehen. Dann pate ich, wie die Sonne Ihre rote Strickjacke
schlug, Ihr verwelkter Ansatz, Ihre schlecht gemalte
Fleisch-rosafarbene Haut auf. Sie, das mich durch die Nase fhrte,
sah ich Sie, whrend Sie waren. Dann dachte ich an Ihren Krper, wie
man an Mord denkt --
Dann sagte ich Mary -- Mary, Mary, verzeihen mir und dann berhrte
ich ein Geschenk fr das Kind, das Letzte, das ich vor Ihrem Tod
zchtete; und dann berhrte ich meine Brust und dann berhrte ich
den Fuboden und dann meine Brust wieder, als ob irgendwie sie eine
von Ihrem war. |
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