Ein sauberes Hemd vor Ihnen an setzen Wrfel, irgendein russisches
besagtes. Nichts mit Geifer bitte keine Eipunkte, kein Blut, kein
Schwei, keine Samenzellen. Sie wnschen mich subern, Gott, also
versuche ich einzuwilligen.
Der Hut ich wurde innen, es tut verbunden? Weie, ausgedehnte,
geflschte Blumen in einer kleinen Reihe. Sie ist, so stilvoll wie
ein bedbug altmodisch, aber ist die Klagen, zum in nostalgischem etwas
zu sterben.
Und ich nehme mein Anstrichhemd, das ber und ber
selbstverstndlich beschmutzt mit jeder gelben Kche gewaschen wird,
die ich gemalt habe. Gott, kmmern sich Sie nicht, um wenn ich alle
meine Kchen hole? Sie halten das Familie Gelchter und die Suppe.
Fr einen Bstenhalter (Notwendigkeit erwhnen wir ihn?), das
aufgefllte Schwarze Eins, dem mein Geliebter erniedrigte, als ich
ihn beseitigte. Er sagte, "Where'd aller geht es?"
Und ich nehme den Mutterschaftsrock meines 9. Monats, ein Fenster fr
den Liebe-Bauch, der jedes Baby heraus knallen lassen wie und Apfel,
das Wasser, das die Gaststtte einluft und bilde ein lautes Haus,
das ich innen sterben mchte.
Fr Unterhosen whle ich weie Baumwolle, den Schriftsatz meiner
Kindheit aus, denn es war Dictum mein Mutter, dem nette Mdchen nur
weie Baumwolle trugen. Wenn meine Mutter gelebt hatte, um zu sehen,
da es sie GEWNSCHT unterzeichnet oben im Postamt fr das Schwarze
gesetzt haben wrde, das Rot, das Blau, das ich getragen habe. Noch
wrde es tadellos fein mit mir sein, zum wie ein nettes
Mdchenriechen von Clorox und von Duz zu sterben. Sechzehn-in-dhosen
seiend wrde ich voll an den Fragen sterben. |
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