Mein Doktor, der Schauspieler rief ich Sie jedesmal an und bildete Sie
Lachen sich, als ich diesen dummen Reim schrieb
Jede Zeit gebe ich Vortrge oder Versammlung in den Bewilligungen,
die Sie mich weg zu Internat in den Training Hosen schicken.
Gottfluch es, Vater-Doktor, bin ich wirklich thirty-six. Ich sehe tote
Ratten in der Toilette. Ich bin einer des lunatics.
Geekelt, setzte Mutter mich auf das Tpfchen. Sie war an diesem gut.
Mein Vater war auf schottischem fett. Es lief von jeder ffnung aus.
OH- die Enemas der Kindheit, reeking von Outhouses und der Schande!
Dennoch schaukeln Sie mich in Ihren Armen und flstern meinen
Spitznamen.
Oder sonst halten Sie meine Hand und bringen mir die spte Liebe zu
bei. Und die ist die Hand des Armes, den sie versuchten zu amputieren.
Obwohl ich fast sieben war, war ich ein schreckliches Gr. Ich setzte
sie in die einfache Presse ein. Sie kam aus nettem und flach.
Ich war ein sofortiger Krppel von meinem Finger zu meiner Schulter.
Die laundress weinten und swooned. Meine Mutter mute sie halten.
Ich wei, da ich ein Krppel war. Selbstverstndlich wurde ich
gewut ihm von Anfang an. Mein Vater nahm die Brechstange und brach
das Herz der Presse.
Die Chirurgen rttelten ihre Kpfe. Sie wirklich wuten nicht --
wrde der Krppel nach innen von mir ein Krppel sein, der
darstellen wrde?
Mein Vater war ein vollkommener Mann, sauber und Rich und Fett. Meine
Mutter war eine leuchtende Sache. Sie war an der gut.
Sie halten mich in Ihren Armen. Wie merkwrdig, das Sie so zart sind!
Kind-Frau, da ich bin, denken Sie, da Sie sie reparieren knnen.
Was den Arm anbetrifft, leider er wuchs. Zwar sagte Mutter, da ein
verwelkter Arm mich einsetzen wrde in, wem hat, wem.
Fr Jahre hat sie ihn beschrieben. Sie sang ihn mag eine
Hymne. Bis dahin liebte sie die geschrumpfte Sache, mein
kleines verwelktes Glied.
Zellen meines Vaters klickten jede Nacht, Absicht auf dem Verdienen
des Geldes an. Und was meine Zellen anbetrifft, sie brteten, kleine
Kniginnen, auf Honig.
OH- Jungen auch, in Wirklichkeit und Zigaretten und Autos. Mutter
runzelte an meinem vergeudeten Leben die Stirn. Meine gerucherten
Zigarren des Vaters.
Meine Backen blhten mit Maden. Ich whlte an ihnen wie Perlen aus.
Ich bedeckte sie mit Pfannkuchen. I verwunden mein Haar in den
Wellungen.
Mein Vater kannte mich nicht, aber Sie kssen mich in meinem Fieber.
Meine Mutter wute, da ich zweimal und dann ich sie lassen mute.
Aber die sind gerade zwei Geschichten und ich habe mehr, zum vom
Outhouse, das Gewchshaus zu erklren, in dem Sie mich aus Hlle
heraus zeichnen.
Hervorbringen, bin ich thirty-six, dennoch liege ich hier in Ihrer
Krippe. Ich erhalte wieder, Adam getragen, da Sie mich mit Ihrer Rippe
anstacheln. |
McGill RSS Feeds
A