Nous naviguons hors de la saison dans sur le vent hutre-gris,
au-dessus d'une duret terrible. L o Dickens crois avec mal de
mer dans la croix de vingt semaines ou de vingt jours I vers lui dans
cinq. Wraped dans des robes longues -- pas comme Csar mais comme le
foie avec le lard -- repos de I sur la poupe brlant ma bouche avec
une cendre vent-chaude, observant mon bateau dvier les bosses aussi
facilement qu'une vieille femme lit une paume. Je pense; comme je
semble du nord, cela que un champ des mules fixent pour mourir.
Le bateau est de 27 heures dehors. Je l'ai prsente. Elle pourrait
tre une baleine, dormant 2000 et compagnie du bateau, le dernier 40
martini et les staterooms en acier o la nuit continue pour toujours.
tre l'intrieur d'eux est, je pensent, la manire une
creuserait dans une plante et oublierait la lumire de mot. J'ai
les villes marches, milles de ruelles de taupe avec des tapis.
l'intrieur de moi ai t dix filles qui parlent franais. Ils
languissent partout comme des bedsheets.
Oh mon Ocan atlantique des rivages criqus, de ces portes
endommages de Rockport et de Boothbay, ceux hbergent des odeurs
comme les intestins des animaux ! Vieille reine enfantine, o t'es-tu
attaqu, tu bayer aux quais et aux maisons de Victorian ?
J'ai lu chaque page du voyage de ma mre. J'ai lu chaque page du
voyage de sa mre. J'ai appris leurs mots comme ils ont appris
Dickens. J'ai aval ces mots comme des balles. Mais j'ai oubli le
dernier invit -- terreur. la diffrence d'eux, je ne peux pas
jeter en l'air dans la carlingue comme dans l'accouchement. Me laisser
maintenant toujours dans l'ouest est le sillage, un voile nuptiale
loqueteux, non expliqu, seductive, se prcipitant toujours en bas
des escaliers, non jamais dtenus, assez jamais.
Le bateau continue comme si rien autrement ne se produisaient.
Gnration aprs gnration, je vais sa manire. Elle courra
l'est, noeud par le noeud, au-dessus d'une vieille circulation
sanguine, le dpouillant espace libre, chaque heure le dchirant,
martelant, martlement, forant travers comme par une vierge. Oh
elle est si rapide ! Arrts morts de cette rue jamais ! |
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