Une fois que quand j'ai vu un estropié haleter lentement ses derniers
jours avec la peste blanche, regardant de creux oeil, appelant pour
air, désespérément faisant des gestes avec les mains gaspillées en
obscurité et poussière d'une maison vers le bas à taudis, j'ai dit
à me que j'aurais plutôt été un tournesol grand vivant dans un
jardin de pays soulevant un visage d'or-brun à l'été, Pluie-lavé
et rosée-embrumé, mélangé aux pavots et aux hollyhocks de rang, et
la nuit wonderingly d'observation après nuit les processionals
silencieux clairs des étoiles. |
A
