Ce qui nous voient ici dans les dunes de sable seule de la lune
blanche avec nos pensées, facture, seules avec nos rêves, facture,
doux en tant que femmes attachant des écharpes autour de leur danser
de têtes, seul avec une image et une image prochain après l'autre de
tous les morts, les morts davantage que tous ces grains du sable un
empilés ici dans la lune, empilés contre l'horizon se dessinant
comme la main du vent voulu, ce qui nous voient ici, facture, en
dehors de de ce que le battement d'hommes sages leurs chefs dessus, en
dehors de pour de ce que les poèts pleurent et les soldats conduisent
dessus à toute allure et laisser leurs crânes au soleil pour -- ce
qui, facture ? |
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