Was wir hier in die Sanddünen des weißen Mondes alleine mit unseren
Gedanken, Rechnungen, allein sind mit unseren Träumen, Rechnung,
Weiche als die Frauen sehen, die Schals um ihr Kopftanzen binden,
allein mit einer Abbildung und einer Abbildung das Kommen nach dem
anderen aller Toten, die Toten mehr als alle diese Körner des Sandes
eins nach dem anderen angehäuft hier im Mond, angehäuft gegen den
Sky-line, der Formen wie die Hand des Winds gewünscht nimmt, was wir
hier sehen, Rechnung, außerhalb von, was der Schlag der klugen
schreien für, Männer ihre Köpfe an, außerhalb von was die Dichter
und die Soldaten an headlong fahren und ihre Schädel in der Sonne
für lassen -- was, Rechnung? |
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