Was wir hier in die Sanddnen des weien Mondes alleine mit unseren Gedanken, Rechnungen, allein sind mit unseren Trumen, Rechnung, Weiche als die Frauen sehen, die Schals um ihr Kopftanzen binden, allein mit einer Abbildung und einer Abbildung das Kommen nach dem anderen aller Toten, die Toten mehr als alle diese Krner des Sandes eins nach dem anderen angehuft hier im Mond, angehuft gegen den Sky-line, der Formen wie die Hand des Winds gewnscht nimmt, was wir hier sehen, Rechnung, auerhalb von, was der Schlag der klugen schreien fr, Mnner ihre Kpfe an, auerhalb von was die Dichter und die Soldaten an headlong fahren und ihre Schdel in der Sonne fr lassen -- was, Rechnung? |