Che cosa noi vedono qui nelle dune di sabbia della luna bianca da solo con i nostri pensieri, fattura, soli con i nostri sogni, la fattura, la morbidezza come le donne che legano le sciarpe intorno a loro ballare delle teste, solo con un'immagine e un'immagine quella venente dopo l'altro di tutti i morti, i morti pi di tutti questi grani della sabbia uno per uno accatastati qui nella luna, accatastati contro lo sky-line che si definisce come la mano del vento desiderato, che cosa noi vedono qui, fattura, fuori di di che cosa il battimento degli uomini saggi le loro teste sopra, fuori di di che cosa i poets gridano per ed i soldati guida sopra headlong e lasciare i loro cranei al sole per -- che cosa, fattura?
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