O que nós vêem aqui nas dunas de areia da lua branca sozinho com
nossos pensamentos, conta, sozinhos com nossos sonhos, conta, soft
como as mulheres que amarram scarves em torno de seu dançar das
cabeças, sozinho com um retrato e um retrato o vinda após os outros
de todos os mortos, os mortos mais do que todas estas grões da areia
um por um empilhadas aqui na lua, empilhadas de encontro ao sky-line
que faz exame das formas como a mão do vento querido, o que nós
vêem aqui, conta, fora de de o que a batida dos homens sábios suas
cabeças sobre, fora de de o que os poetas gritam para e os soldados
dirige sobre headlong e deixar seus skulls no sol para -- que, conta? |
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