Es gibt eine zerbrochene Palme auf diesem heftigen Ufer, seine Federn
der verrostende Sturzhelm eines toten Kriegers.
Tauber Antony, in der Erstarrung, die ihr trges Geschlecht nahe
ihm wie einer Schlafenkatze ausdehnt, wei, da sein Herz die reale
Wste ist.
ber den Dnen ihres Hebens, zum Trommeln seines Herzens verblt
das Trugbild der Legionen,
ber Liebe-tousled Blttern das triremes Verblassen. Ar die
geschnitzte Tr ihres Bgels eine Fliege prit seine Anzeige aus.
Er brstet ein feuchtes Haar weg von einem Ohr, das so vollkommen ist
wie ein schlafendes Kind. Er starrt an, trge, die gefallene Spalte.
Er liegt wie eine kupferne Palme bei drei am Nachmittag durch ein
heies Meer und einen Flu, in gypten, Tobago
Ihr Salzsumpf trocknet in der Hitze, in der er ohne Rstung
versenkte. Er tauschte ein Reich gegen ihre Korne des Schweisses
aus,
der Uproar der Arenas, die ndernde Brandung der Senatoren, fr
diesen leisen Sand des leisen Decke berschusses -
dieses grizzled Bren, dessen Pelz, moulting, versilbert wird - fr
diesen schnellen Fuchs mit ihren sssen Gestnken. Durch den
Schlaf zerstckelt,
sein Kopf ist in gypten, seine Fe in Rom, seine Leiste ein
Wste Graben mit seinem toten Soldaten.
Er treibt einen Finger durch ihre steife Haarchipslette als
fountaining Endstck einer Stute. Schatten kriechen herauf die
Palastfliese.
Er ist zu mde umzuziehen; ein chzen wurde waken Trompeten, einen
weiteren Gestekrieg. Sein greller Glanz,
ein Schild, das Feuer, eine Messingbraue reflektiert, die nicht am
Massaker die Stirn runzeln kann, schwitzt die Kraft des Sonnen.
Es ist nicht der Tumult der herbstlichen Sinneslust, seine
Treacheries, die ihn fuhren, abgefeuert und grimed mit Staub,
dieses weit, nicht gleichmige Liebe, aber eine groe Raserei ohne
Lrm, der gro wuchs, weil seine Tiefe ruhig ist;
sie hrt den Flu ihres jungen braunen Bluts, es glaubt dem
vollstndigen Himmel, mit ihrem blauen Augenlid zu beben.
Sie schlft mit der weichen Maschine eines Kindes,
dieser Schlaf der Scythes die Stiele der Lanzen, fells die Ernte der
Legionen mit nichts fr seine Messer, das Caesars bildet,
an den Fliegen spritzen, ihre Stirnen mit dem Abdruck des Lorbeers,
Sufer, Schauspieler schlagend.
All-all-humbling Schlaf, dessen Frieden als Tod s ist, dessen Ruhe
Gewicht und volubility des ganzes das Meeres hat,
wer diese Kugel durch Atem trembling eines Haares schwingt.
Zerbrochener und wilder und Palme-gekrnter Antony, verrostend in
gypten, bereiten vor, um die Welt, zu Actium und zum Sand zu
verlieren,
alles sonst ist Eitelkeit, aber diese Weichheit fr eine Frau
nicht seine Geliebte aber sein schlafendes Kind.
Der Himmel ist wolkenlos. Der Nachmittag ist mild. |
McGill RSS Feeds
A