Tu ne peus pas mettre dans la bosse moulue de l'organe du
Christiansted, St.Croix, glise Anglicanne derrire la voix du
parachutiste: "a tourn la cannette de fil aprs le Vietnam. J'ai
fait trente sauts." Bells punissent la rue morte et les pigeons
vacillent du belfry en pierre, ouvrant leurs descendeurs, entourant
jusqu' ce que les anneaux de l'arrt sonnant. "Salud!" Le verre du
parachutiste est augment. Le rassemblement monte ses pieds comme
une patrouille, avec les chaussures et les bottes scuffling,
rptant des ordres pendant que l'organe cogne: "loge Ye le
seigneur. Le nom du seigneur soit flicit."
Tu ne peus pas entendre, au del du port tranquille, les briseurs
cannonading sur l'horizon meurtri, ou les moteurs de charte lanant
pour l'le de mle. La seule guerre ici est une guerre de silence
entre le ciel bleu et la mer, et juste une voix, le choeur marchant,
est leve pour rdiger de nouveaux appels avec le cri antique de
"en avant, les soldats chrtiens," dans le distillateur moiti-vide
de siges, ou comme un verre, moiti-plein. Se goupillant une
corniche, une mouette accroche comme une mdaille du ciel serge-bleu.
Ces bateaux sont-ils tous ? Est-elle toute l'eau bleue ? Les roches
surpliced avec le lacet o elles sont amarres, le canot, le
catamaran, et emballer le cliquet, inclinant la tte la bosse
moulue de l'"loge le seigneur" ? Wesley et watts, leur bas
lanciforme lger vanglique les axes de mine notre sige de
chapelle, son faisceau grinc avec les grains de l'anthracite qui ont
driv sur nous dans nos bancs de chapelle: des moulins lent-de
meulage de Dieu en Lancashire, la cendre sur les morts salis de boue
dans les fosss de la Flandre, comme bruine grise dfile maintenant
la vue
de ce port bleu, encadr les fentres o deux frondes jaunes de
paume, lances par la pluie du vent, conviennent comme les cous des
chevaux, et en inclinant la tte l'ours, lent comme if, une brume de
tasseled la pluie, et, comme le temps change dans un enfant,
l'extrieur paradisal de jour se dveloppe fonc, les yachts
flottent comme des mites dans une fiole grise, les voix martiales se
fanent dans le tonnerre, alors qu' travers le port, comme un attrait
timide, un arc-en-ciel moule son arc sept-color.
Ce soir, maintenant dimanche a t mis pour se reposer. Les
lumires d'autel montent le verre noir o les yachts se rptent
raidement et le phosphoresce avec chaque ondulation - les
stationnement-sorts larges d'affluence de mare - et chaque mt
balance le cadran de la nuit pendant que son aiguille vire pour
trouver la station qui est vraiment paix. Les lasers au non pareils
tirs travers les discos de barres soufflent hors de la musique
des sphres, et, un, la science infecte les toiles. |
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