Sie knnen nicht in das Grundschwellen des Organs vom Christiansted,
St.Croix, anglikanische Kirche sich setzen hinter der
Fallschirmjgerstimme: "drehte Spindel nach Vietnam. Ich bildete dreiig
Sprnge." Bell bestrafen die tote Strae und Tauben lurch vom
Steinbelfry und ffnen ihre Rutschen und kreisen bis die Ringe des
schellenanschlags ein. "Salud!" Das Fallschirmjgerglas wird angehoben. _ d
Versammlung steigen zu sein Fuss wie ein Patrouille, mit scuffling
Schuh und Aufladung, wiederholen Auftrag als d Organ thumps: "Lob Ye
der Lord. Der Name des Lords wird gepriesen."
Sie knnen nicht, ber dem ruhigen Hafen hinaus, die Unterbrecher,
die auf dem gequetschten Horizont cannonading sind, oder die
Chartermaschinen hren, die fr Dollar-Insel schieen. Der einzige
Krieg hier ist ein Krieg der Ruhe zwischen blauem Himmel und Meer, und
gerade eine Stimme, der marschierende Chor, wird angehoben, um neue
Einberufene mit dem alten Schrei von "vorwrts, den christlichen
Soldaten zu zeichnen," in Hlfte-leere Stille der Kirchenbanken oder
wie einem Glas, Hlfte-voll. Zu einem Gesims feststeckend, hngt
eine Mve wie eine Medaille vom serge-blauen Himmel.
Sind diese Boote alle? Ist alles blaue Wasser? Die Felsen surpliced
mit Spitze, in der sie festgemacht werden, Schlauchboot, Katamaran und
dem Laufen des Geschreis und nickten zum Grundschwellen "des Lobs den
Lord"? Wesley und Watt, ihr evangelischer heller lanced Abstieg die
Grube Wellen zu unserer Kapellekirchenbank, sein Lichtstrahl
geknirscht mit Staubkrnern des Anthrazits, die auf uns in unseren
Kapellebnke trieben: von langsam-reibenden Mhlen des Gottes in
Lancashire, defiles Asche auf den Toten, die in den Grben Flanderns,
als grauer Nieselregen beschmutzt werden jetzt, die Ansicht
von diesem blauen Hafen gestaltet, in den Fenstern, in denen zwei
gelbe Palme Wedel, gestoen durch den Regen des Winds, wie Anstze
der Pferde zustimmen und im Nicken des Bren, der als Leichenwagen
langsam ist, tasseled ein Dunst von Regen, und, wie das Wetter in
einem Kind ndert, wchst die paradisal Tagesauenseite, die
Yachten flattern wie Motten in einem grauen Glas, die kriegerischen
Stimmen verblassen im Donner, whrend ber dem Hafen, wie einem
schchternen Lure, ein Regenbogen wirft seinen sieben-farbigen Bogen
dunkel.
Heute abend jetzt ist Sonntag gesetzt worden, um stillzustehen.
Altarlichter reiten das schwarze Glas, in dem die Yachten sich steif
wiederholen und phosphoresce mit jeder Kruselung - die breiten
Parken-Lose des Gezeiten- Reichtums - und jeder Mast den
Vorwahlknopf der Nacht beeinflut, whrend seine Nadel veers, um die
Station zu finden, die wirklich Frieden ist. Die wie Neonlaser, die
ber den Stabdiscos geschossen werden, starten aus der Musik der
Bereiche, und eins nach dem anderen steckt Wissenschaft die Sterne an. |
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