Usted no puede poner en la inflamacin de tierra del rgano del
Christiansted, St.Croix, iglesia anglican detrs de la voz del
paracaidista: "dio vuelta al poli despus de Vietnam. Hice treinta
saltos." Belces castigan la calle muerta y las palomas guian del
campanario de una iglesia de piedra, abriendo sus canales inclinados,
circundando hasta que los anillos de la parada de sonido. "Salud!" Se
levanta el cristal del paracaidista. La congregacin se levanta a sus
pies como una patrulla, con los zapatos y los cargadores scuffling,
repitiendo rdenes mientras que el rgano golpea pesadamente:
"alabanza Ye el seor. Se elogie el nombre del seor."
Usted no puede or, ms all del puerto reservado, los trituradores
cannonading en el horizonte contusionado, o los motores de la carta
que hacen fuego sobre para la isla del buck. La nica guerra aqu es
una guerra del silencio entre el cielo azul y el mar, y apenas una
voz, el coro que marcha, se levanta para bosquejar a nuevos reclutas
con el grito antiguo de "hacia adelante, los soldados cristianos," en
alambique mitad-vaci'o de los pews, o como un cristal, mitad-lleno.
Fijndose a una cornisa, un gull cuelga como una medalla del cielo
serge-azul.
Son estos barcos todos? Es el agua azul toda? Las rocas surpliced
con el cordn donde se amarran, el bote, el catamarn, y competir
con la yola, cabeceando a la inflamacin de tierra de la "alabanza al
seor"? Wesley y vatios, su llanura lanced ligera evanglica los
ejes de la mina a nuestro pew de la capilla, su viga cerrada
fuertemente con los motes de la antracita que mandilaron en nosotros
en nuestros bancos de la capilla: de los molinos lento-que muelen del
dios en Lancashire, la ceniza en los muertos mired en los fosos de
Flandes, como llovizna gris ahora profana la visin
de este puerto azul, enmarcado en las ventanas donde dos fronds
amarillos de la palma, movidos de un tirn por la lluvia del viento,
convienen como los cuellos de los caballos, y el cabeceo del oso,
lento como coche fnebre, una calina de tasseled la lluvia, y, como
el tiempo cambia en un nio, el exterior paradisal del da crece
oscuro, los yates agita como polillas en un tarro gris, las voces
marciales se descolora en trueno, mientras que a travs del
puerto, como un seuelo tmido, un arco iris echa su arco
siete-coloreado.
Esta noche, ahora domingo se ha puesto para reclinarse. Las luces del
altar montan el cristal negro donde los yates se repiten tieso y el
phosphoresce con cada ondulacin - las estacionamiento-porciones
anchas de riqueza de marea - y cada mstil sacude el dial de la noche
mientras que su aguja vira para encontrar la estacin que es verdad
paz. Los lasers de nen semejantes tirados a travs de los discos de
las barras arruinan fuera de la msica de las esferas, y, uno por
uno, la ciencia infecta las estrellas. |
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