Quando il tramonto, un gong d'ottone, vibra con Couva, sono allora vedo la mia anima, rapidamente unsheathed, come un uccello bianco dei bestiami che cresce pi piccolo sopra l'oceano delle canne di sera e mi siedo quiet, aspettandolo per restituire come i maiale-bestiami prodotti delle bolle su con fango, perch, per il mio spirito, l'India troppo lontana. Ed a quel gong le nubi a volte calve in abiti dello zafferano montano sacred alla sera, sacred anche a Ramlochan, cantante i colpi dell'indiano dal suo hammock della iuta mentre livellare segna i fianchi ed i corni d'argento del suo tass marrone rossiccio, come il gemito delle zanzare i loro mantras livellanti, le mie anofeli dell'amico, sul sitar e sulle lucciole che fanno ogni dusk Divali.
Annodo la mia testa con una nube, la mia setola bianca del mustache come i corni, le mie mani sono fragile come le pagine di Ramayana. Una volta che le scimmie sacred si moltiplicassero come i rami nelle tempie antiche: Non lo ho mancate, perch questi campi hanno cantato del Bengala, dietro le riparazioni di Ramlochan l ero Uttar Pradesh; ma il tempo ruggisce in miei orecchi come un fiume, vecchia et una conflagrazione feroce come i fuochi della canna di tempo del raccolto. Attraverser questa gente come una nube, vedranno un uccello bianco battere il mare di sera delle canne dietro Couva e chi lo indicher come la mia anima unsheathed? Naither il bridegroom in branelli, n il bride in lei velare, la loro lingua sacred sui hoardings del cinematografo.
Ho comunicato troppo decisamente molto sul Consiglio del villaggio di Couva. Ho comunicato troppo morbidamente, sono stato annegato sempre dagli altoparlanti davanti i depositi o dagli altoparlanti con le immagini pi grandi. Sono pi adatto inseguire come un uccello bianco dei bestiami sui piedini come i bastoni, con attaccare al percorso fra le canne su una strada del distretto al crepuscolo. Gioco del elder. Ci non sono pi elders. soltanto la gente anziana.
I miei amici spit sul governo. Non penso sono giusto il governo. Supporre tutti i dii troppo vecchi, che supporli morti e che li bruciano, supponendo quando un certo inizio della taglierina della canna che taglia sui serpenti con un cutlass lui sta dividendo il dio serpente-munito e che supporre che un certo cacciatore ha interferito Hanuman nella sua furberia in una gabbia della scimmia. Supporre che tutti i dii sono stati uccisi da luce elettrica? Il tramonto, un fal, ruggisce in miei orecchi; i embers degli swallows marroni dardeggiano e gridano, come le donne distracted, intorno alla relativa cremazione. Ascendo alla mia base di legno di sandalo dolce.
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