Éstos son forasteros, siempre. Estos estrella-estos inklings del hierro de un enero irlandés, que sucedió luz los millares de años antes de que lo hiciera nuestro dolor; son, ellos han sido siempre historia exterior. Guardan su distancia. Debajo de ellos un lugar del restos en donde usted encontró usted era humano, y un paisaje en el cual usted le conoce es mortal. Y una época de elegir entre ellos. He elegido: fuera de mito en historia que me muevo para ser parte de esa prueba dura que la oscuridad solamente ahora me está alcanzando de esos campos, esos ríos, esos caminos coaguló como firmaments con los muertos. Cómo mueren lentamente mientras que nos arrodillamos al lado de ellos, susurrar en su oído. Y somos demasiado atrasados. Somos siempre demasiado atrasados.
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