Von der Stunde der Kindheit bin ich nicht gewesen, wie andere waren; Ich habe nicht gesehen, wie andere sahen; Ich könnte nicht meine Neigungen von einem allgemeinen Frühling holen. Von der gleichen Quelle habe ich nicht meine sorge genommen; Ich könnte nicht mein Herz zur Freude am gleichen Ton wecken; Und alle, die ich, ich liebte, liebten alleine. Dann in meiner Kindheit, in der Dämmerung eines stürmischesten Lebens wurde von jeder Tiefe von gutem und von Kranken das Geheimnis gezeichnet, das mich noch bindet: Vom Strom oder vom Brunnen von der roten Klippe des Berges, von der Sonne, die rund ich in seiner Herbsttönung des Goldes, vom Blitz im Himmel rollte, während er mich Fliegen durch, vom Donner und vom Sturm führte und von der Wolke, die die Gestalt (als der Rest des Himmels blau war) eines Dämons in meiner Ansicht annahm.
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