Vent froid d'automne, soufflant fort l'aube, une quinzaine en retard, bousculant les portes, et dchirant par ma chambre coucher pour rejoindre le nuage, I connatre-pour moi peux entendre le sifflement et le coup de racloir des feuilles le long du plancher-Comment peuvent les branches, nu fouett par ceci, ratissera le ciel encombr une fois de plus. Tardif, et lgrement sud d'est, le soleil se lvera longuement, fait connatre plus par la lumire pauvre accrue que par un disque dans le splendour montr; Quand, ayant mais pour tourner ma tte, par le rable dpouill je verrai, morne et rappel, raccord avec le rouge, la colline que tout l't s'est cache de moi. |