Il y a une fourchette dans une branche d'un rable antique et norme, un d'une plantation de tels arbres, o je m'lve parfois et repose et regarde dehors des milles finis de valles et de basses collines. Aujourd'hui sur des skis j'ai pris un ami pour lui montrer les arbres. Nous avons vis en bas de la route, avons tourn dedans la ruelle qu'il y a quelques semaines, quand les arbres taient presque vides et les neige de novembre n'taient pas encore venue, tendu abondamment couvert dans des feuilles rouges et jaunes lumineuses, croises le marais, pass le trou de cave tenant les restes de la ferme 1850s qui avait gliss vers le bas dans elle par des tapes dans les annes '30 et les annes '40, suivies la route de notation envahie et est venue aux arbres. Je me suis lev jusqu' la perche, et cette fois examine pas la distance mais l'arbre lui-mme, son tronc contorted par la lutte terrible de ce moment o il a eu son moment difficile. Aprs le trauma il se dveloppe moins plein. Il peut tre un certain un tel temps vient maintenant sur moi. Il devrait faire avec unaccomplished, et avec le mariage essay de la solitude et du bonheur. Alors un fusil a retenti, plusieurs fois, tout fait fortes, de travers la valle, des percussions de la coutume de la matrise masculine au-dessus de la terre -- le plus gracieux, plus alerte des animaux tant choisis de mourir. J'ai regard pour voir si mon ami avait entendu, mais elle faisait un pas environ sur elle des skis, tudiant les arbres, souriant elle-mme, ses lvres toujours remplies, parce que tous nous les avions vidangs, avec des centaines et des milliers de baisers. Juste alors elle a recherch -- le chemin, du bas la haute, le dieu bnit -- et le bleu d'elle des yeux polis hors du noir et du blanc de l'corce et de la neige, comme les amoureux qui marchent sur une joue glaciale de conglation de contact de jour la joue glaciale, embrasse, puis frissonne pour dcouvrir la chaleur attendant l'intrieur de leurs bouches.
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