Eu estava esperando ser feliz por dezessete. A escola era uma marca de verificao afiada no livro do rolo, uma tuba obnoxious que joga no meio-dia porque nossa equipe estava indo ganhar na noite. Os professores eram demasiado perto de morrer a compreender. Os hallways tresandaram de classes pobres e do cabelo unwashed. Assim, o amigo de A e eu sentamo-nos prestando ateno gua em sbado, nenhum de ns que falam muito, apenas aquecendo-se hurling rochas grandes na terra empoeirada e sentindo terrveis porque o San Francisco era um postcard em uma parede do bedroom. Ns quisemos ir l, hitchhike sob os ltimos pssaros migrar e sejamos com povos que souberam mais de trs cordas em uma guitarra. Ns no bebemos ou fumo, mas nosso cabelo estava a um comprimento do ombro, selvagem quando o vento escolheu acima e as sombras deste loneliness prenderam a sujeira frouxa. Pela barra-nibus ou pelo carro, pelo balano do trem sobre uma ponte longa, ns quisemos sair. Os anos congelaram-se enquanto ns nos sentamos no banco. Nossos olhos seguiram a gua, Branco-derrubada mas a obscuridade embaixo, competindo fora da cidade.
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