Verwunschnes Wolkenschloszlig, in dem wir treiben... Wer weiszlig, ob wir nicht schon durch viele Himmel so ziehen mit verglasten Augen? Wir, in die Zeit verbannt und aus dem Raum gestoszligen, wir, Flieger durch die Nacht und Bodenlose.
Wer weiszlig, ob wir nicht schon um Gott geflogen, und, weil wir pfeilschnell schaumlumten ohne ihn zu sehen und unsre Samen weiterschleuderten, um in noch dunkleren Geschlechtern fortzuleben, jetzt schuldhaft treiben?
Wer weiszlig, ob wir nicht lange, lang schon sterben? Der Wolkenball mit uns strebt immer houmlher. Die duumlnne Luft laumlhmt heute schon die Haumlnde, und wenn die Stimme bricht und unser Atem steht...? Bleibt Verwunschenheit fuumlr letzte Augenblicke?
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