Je marcherais sa maison après les roses achetantes de travail et avoir parlé de Bechsteins. Elle était pleine de l'âme. Sa petite pièce a été gorgée avec la chaleur et il n'y avait aucune fenêtre. Elle enlèverait tout mais elle pantalon et prendrait les goupilles de ses cheveux les jetant sur le plancher avec un grand bruit. Comme Crète. Nous ne ferions pas l'amour. Elle obtiendrait sur le lit avec ces mamelons et nous nous trouverions suant et parler de mon meilleur ami. Ils étaient dans l'amour. Quand j'ai obtenu la tranquillité elle mettrait dessus habituellement Debussy et en se penchant vers le bas aux petites nervures me mordre. Dur.
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