-- La Frontier Cárpata, Octubre De 1968 -- para mi hermano
Una vez que, en un país extranjero, fuera repentinamente enfermedad. Conducía al sur hacia una ciudad grande famosa por así que poco tenía una reproducción, en concreto, en dos tercios escala, del arco de Triomphe pegado en el medio del tráfico, y de obstruirlo. Pero la ciudad era horas lejos, más allá de las colinas formadas como los cuerpos de mujeres durmientes. Tuve que retrasar a menudo para las manadas de las cabras o de los ganados que molían en esos caminos estrechos, y para las calles más estrechas, perdidas, de piedra de aldeas que pasé a través. Los dolores en mi estómago habían crecido gradualmente más agudos y más frecuentes mientras que el día usó encendido, y ahora una fiebre había fijado para arriba contiene. En las aldeas no había mucho punto en pedir cualquier persona ayuda. En esos lugares, en donde los tanques fueron vivaqueados en cortina en su parte posteriora de la manera de un cierto ejercicio rutinario a lo largo del Danubio, incluso el alimento era escaso ese año. Y las idiomas cambiaron de puesto por ninguna razón clara a partir de dos minas duras de Slavic en alemán, después a un fragmento del latín empalmado con los oohs y los silbidos. Incluso cuando intenté las frases más simples, los campesinos que pasaban sobre esas piedras desiguales se detuvieron brevemente apenas bastante tiempo para mirar para arriba una vez, Uncomprehendingly. Entonces dieron vuelta rápidamente lejos, desapareciendo reservado en ese momento, como downriver girado las virutas de la corteza. Era otoño. Más allá de cada aldea el viento lanzó las ráfagas de hojas que amarilleaban a través del camino. Las cabras que pasé eran finas, gris; sus piernas traseras, apelmazadas con mierda secada, seesawed adelante -- no incluso desprecio suave en sus ojos inexpresivos, pálidos, y sus rebuznos como raspar del metal. A excepción de una aldea que tenía una clase de museo en donde paré para reclinarme, y vio a soldado muerto de A Scythian debajo del cristal, dando vuelta al polvo mientras que sostenía una espada pequeña en la atención por siempre, no había mucho a mirar. El viento, hojas, cabras, los pasos más altos se trabó en piedra, los campesinos con su sino que bordaban una calma en ellos, y un encanto sobre todas las cosas en ese paisaje, como... Ése era el apuro; no podría ser comparado cualquier cosa, para no igualar el sueño de algún asilo en el borde de madera con el sonido de una charca spillway al lado de él. Pero como cada calambre creció peor y durado más de largo que el que esta' antes, era duro guardarse a distancia del mundo del threadbare que caminaba en ese camino. Después de todo, incluso mientras que se movieron, los campesinos, las manadas de cabras y los ganados, las hojas que torcían en espiral, era parte por lo menos de ese encanto, que calma. Después de un rato, las aldeas crecieron incluso más pobres, después diluidas, después desaparecidas enteramente. Una hora más adelante, había un uniforme no más largo las cabras, sólo viento, después más y más se va soplado sobre el camino, cubriéndolo a veces totalmente por un segundo. Pero, a excepción de un roble al azar o de algo cepillar Writhing fuera del barranco que conduje por otra parte, los árboles había enrarecido en roca, en rosetones grandes, resistentes del blonde de la hierba del pasto el descolorarse. Entonces eso dio hacia fuera en una meseta pelada... Y entonces, facilitar el Dacia abajo de un grado de la bobina en el segundo engranaje, redondeando un largo, concentró la curva -- en una calma completa de las hojas amarillas que llenan el campo ancho de A -- como algo thoughtlessly, borrado equivocadamente, el camino terminado simplemente. Paré el coche. Ahora no había viento. Contaba con que, y aunque era enfermo y perdido, no estaba asustado. Debo haber estado asustado. A este día no sé porqué no era. Podría oír tiempo cesar, el campo ensancho reservado. Podría sentirme que la calma que se separa del lugar que se mueve como algo que atestiguado como niño, como el ocio antiguo, armado de algún reptil que se desliza, gris-amarillo, en el levemente tibio, calma gris-marro'n del agua -- algo de Unidentical espacio en blanco y insensible en su resistente, piel de Pimpled -- vista solamente un momento, entonces no visto como él se sumergió para reclinarse sobre fango, o se deslizó apenas debajo de las hojas lustreless, tranquilas del amarillo que arracimaron a lo largo de un registro, o flotó allí en los ringlets quebrados, sostenidos por una espuma gris en la superficie opaca, intacta de la charca, que no reflejó nada, nadie. Y entonces recordé. Cuando era un niño, nuestros vecinos desaparecerían. Y no había una charca de cocodrilos en todos. Y no se habían movido. No podrían moverse. Vivieron en el remanso pequeño, cercado -apagado de un canal. nunca visto les viva. Estaban en las fotografías inmóviles tomadas en la Costa de Marfil. Vi que solamente una vez en un estudio cuando era un niño en una ciudad I amaron una vez. Estaba asustado hasta nuestro vecino, fotógrafo, explicado le todo a mí, explicado cómo lejos lejos estaban, cómo es inofensivo; cómo fueron elogiados en rituales como "energías." Pero no tenían ninguna "energía," él dijo. La semana próxima él desapareció. Pensé que alguien había echado un encanto y que los cocodrilos nadaron fuera de los cuadros en la pared y crecieron silenciosamente y se multiplicaron y entonces dado vuelta en sombras la reclinación sobre los bancos de los lagos y de las corrientes o tomó las formas de caído entra campines en las montañas. Comieron a nuestro vecino, Sr. Hirata. Comieron a su familia entera. El es lo que creí, entonces. el that alguien había echado un encanto. No sabía que la niñez era un encanto, o ése entonces allí había sido otro encanto, demasiado reservado oír, entrando en mi ciudad, entrando en el polvo que comimos... Nadie entonces la sabían. Nadie podían verla, aunque él separado con millas lawnless de zonas de la cubierta, y las calles nuevas, peladas, sin árboles; se deslizó en las filas vacantes de almacenes y escogió padlocked puertas de las barras de la clase obrera y de los pasillos de la unión y shuttered, los diners vacíos. ¡Y cómo se aferró! (por siempre, si uno había notado) al burdel con las borlas en colores pastel en la cortina de una lámpara de la tabla del unlit. Más lejos adentro, banqueteó en la luz que se decaía de los centros de compras que fallaban; Se derramó en las vecindades más viejas, a'rbol-alineadas, en las casas calientes, sellándose en los libros de las historias del bedtime leídas cada noche por los padres -- la mentira abierta al plano, luz descuidada de los libros del amanecer; y colocó como el polvo en los windowsills céntricos, llenando los cafeacutes con aire satisfecho, las escuelas, los bancos, las oficinas, las tabernas, los gimnasios, los hoteles, los kioscos de periódicos, las salas de tribunal, las salas del opio, los restaurantes vascos, los baños de vapor armenios, las panaderías francesas, y los dos de las tiendas de los florists -- sus ventanas de cristal de la placa rotas por siempre. Finalmente intentó infiltrar el centro exacto de mi ciudad, un cuadrado pequeño confinado con los árboles de palma, aceitunas, cipreses, un cuadrado donde nadie recolectó, los ladrones o los amantes no uniformes. Era un lugar que tenía no más de largo cualquier propósito, pero sostenido a distancia, pensé, la manera A que pudo la tía sorda, de opiniones, los estilos, chisme. Tuve gusto de él allí. Estaba totalmente sin vida, triste y claro en qué se parecía siempre un perfecto, mediodía de Windless. Lo vi primero como niño, mirando abajo él de ese hasta ahora Unvandalized, estudio de expediente. Recuerdo inclinar mi mejilla derecha contra bola de playa rayada A de modo que Sr. Hirata -- quién era japonés, que sería enviada la semana próxima a un lugar llamado Manzanar, un campo de detención casi ocultado en pinos impedidos sobre el sierra timberline -- pudiera tomar mi cuadro. Recuerdo la manera que él relished cariñosamente cada ángulo de cámara fotográfica, el trípode unwobbling, la manera él comprobó cada abertura contra el fotómetro, en amor con todas las cosas que no eran accidentales, y recuerdo el cuidado él tomó al enfocarse; cómo él intentó dos diversos filtros de la lente antes de que él encontrara el apropiado para ese Sensual, atrasado, lento ruborizarse de la tarde que baja a través de la una amplia ventana de bahía. Recuerdo todavía sostener y mirar abajo en el cuadrado porque él me preguntó a; Porque mi madre y padre me habían preguntado que satisfacer para obedecer y para ser paciente y para permitir al hombre -- que negocio fallaba de todos modos para entonces -- trabajar mientras él deseaba sin a cualesquiera irritaciones o molestias antes de que él tuviera que pasar estos años, mi padre dijo, lejos ausente, en nieve, y sin sus cámaras fotográficas. Pero Sr. Hirata no trabajó. Él jugó. Sus juguetes destellaron allí. Que mucho estaba claro a mí.... Ése era el día que decidía que nunca trabajaría. Se sentía como una conversión. El juego era sagrado. Mi padre esperó detrás de nosotros en un sofá hecho de asientos de coche. Un resorte guardado el olfatear a través. Recuerdo la abertura de la cámara fotográfica en la luz.... Y recuerdo la obscuridad después de, el estudio cerrado, las cámaras fotográficas robadas, las astillas del cristal de dejar en desorden roto de la ventana de bahía unsanded pisos, y el cuadrado debajo de él se bañó en luz del sol.... Todo el esto antes de Sr. Hirata murió, los meses más adelante, de complicaciones después de la pulmonía. Su muerte, una letra de un dicho oficial del campo, era puramente accidental. No la creí. Las enfermedades eran sabias. Las enfermedades, como la poliomielitis mi hermana habían aguantado, la flotación paralizada y había atado con correa en su sillón de ruedas todo con esa guerra, parecida demasiado exacta. Como las fotografías... Excepto la enfermedad no dejada nada. La enfermedad estaba como y la ecuación que bebió encima de luz y nunca terminado, no igualar en verano. Antes de que mi fiebre se rompiera, y los dolores disminuyeron, podría verme realmente, en el centro exacto de ese cuadrado. Cómo todavía se había convertido en mi ausencia, y cómo es inmaculado, windless, sunlit. Podría ver el contorno de cada hoja en el árbol más cercano, lo veo más claramente que siempre, más claramente que había visto cualquier cosa antes en mi vida entera: Contra el modesto, gris oscuro, el tronco solemne, las hojas se convertía en solamente lo que tuvieron que ser -- tranquilos, amarillo, las cosas en sí mismos y nada más -- y franco no estaban nada en sí mismos, nada excepto su poco reaseguro de persistir por algunos más días, o volviendo el año después de, y el año después de eso, y cada año que seguía -- estranged de nosotros ahora -- y no el claro, así que claro en mil tembló; hushed y siempre volviéndose -- con firmeza, ordenanza, Taciturn, olvidadizo -- hasta finales del tiempo.
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