Whoever hat kein Haus jetzt hat nie ein. Whoever ist alleinwillensaufenthalt alleine sitzt, gelesen, schreibt lange Briefe durch den Abend und wander auf die Prachtstraßen, auf und ab…
- vom Herbst-Tag, Rainer Maria Rilke
Sein Fleck ist überall. Die schärfende Luft des späten Nachmittages ist jetzt die Farbe des Tees. Sobald-glycerined grün, sind die Blätter, die durch eine Sommersonne gebrannt werden, spröde und ockerhaltig. Nacht erreicht Tag wie ein Dieb. Und Kinder fürchten, daß das schöne Tageslicht gegangen ist. Whoever hat kein Haus jetzt hat nie ein.
Es ist die beste und schlechteste Zeit. Um ein Feuer brocaded jeder, das lacht, die Vorhänge, die gezeichnet wurden, nirgendwo-überall-ist sicherer als hier. Die ganze Welt ist eine Schale man könnte in irgendjemandes Hand wie einem Stein halten, der durch diese gleiche Sommersonne gewärmt wird. Aber die toten oder nahen Toten sind jetzt alles knucklebone. Whoever ist alleinwillensaufenthalt alleine.
Nichts zu tun. Nichts zu wirklich. Toast und Tee sind nichts. Auf Kessel kocht trockenes schloß die Nacht heraus oder ließ sie innen, es ist eine Katze auf der falschen Seite der Tür, welcher Seite er ist. Eine schwarze Sache mit seinem implacable Gesicht. Um es zu vermeiden bitten sich Sie daß Sie etwas, sitzen sind, gelesen, schreiben lange Briefe durch den Abend.
Obwohl es Prämie gibt, eine volle Ernte, daß scharfe Süsse in der Tee-befleckten Luft für die reserviert ist, die eine Strohgeldstrafe als Haar es haben saugen gelassen durch-fein als goldenes Haar. Ein Lächeln oder das Gesicht eines Stirnrunzeln Gottes zu tragen ist immer dort. Es ist bis zu Ihnen, wenn Sie Ihr wintry restlessness in die Stadt nehmen und auf die Prachtstraßen wander, auf und ab.
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