Quem quer que não tem nenhuma casa agora nunca terá um. Quem quer que é estada sozinha da vontade sozinho sentar-se-á, lido, escrever-se-á letras longas com a noite e vaguear-se-á nos bulevares, acima de e para baixo…
- do dia do outono, Rainer Maria Rilke
Sua mancha está em toda parte. O ar sharpening da tarde atrasada é agora a cor do chá. Uma vez que-glycerined verde as folhas queimadas por um sol do verão são frágeis e ochre. A noite incorpora o dia como um ladrão. E as crianças temem que a luz do dia bonita foi. Quem quer que não tem nenhuma casa agora nunca terá um.
É o mais melhor e tempo o mais mau. Em torno de um fogo, todos que ri, brocaded as cortinas extraídas, em nenhuma parte-em qualquer lugar-está mais seguro do que aqui. O mundo inteiro é um copo um poderia prender em one's mão como uma pedra aquecida por esse mesmo sol do verão. Mas os mortos inoperantes ou próximos são agora todo o knucklebone. Quem quer que é estada sozinha da vontade sozinho.
Nada fazer. Nada a realmente. O brinde e o chá não são nada. A chaleira ferve seco fechou a noite para fora ou deixou-a dentro, ele é um gato no lado errado da porta qualquer lado está. Uma coisa preta com sua cara implacable. Para evitá-la você dir-se-á que você é algo, se sentará, lido, escreve letras longas com a noite.
Mesmo que haja um bounty, uma colheita cheia que o sweetness afiado no ar chá-manchado é reserved para aqueles que fizeram uma multa da palha como um cabelo para o sugar através-fino como um cabelo dourado. Desgastar um sorriso ou a cara de um deus do frown é sempre lá. É até você se você fizer exame de seu restlessness wintry na cidade e vaguear nos bulevares, acima de e para baixo.
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