Quienquiera no tiene ninguna casa ahora nunca tendrá uno. Quienquiera es estancia sola de la voluntad solamente se sentará, leído, escribirá letras largas con la tarde y vagará en los bulevares, arriba y abajo de…
- a partir del día del otoño, Rainer Maria Rilke
Su mancha está por todas partes. El aire afilador de la última tarde ahora es el color del té. Una vez que-glycerined sea verde las hojas quemadas por un sol del verano sean frágiles y ocres. La noche incorpora día como un ladrón. Y los niños temen que haya ido la luz del día hermosa. Quienquiera no tiene ninguna casa ahora nunca tendrá uno.
Es el tiempo mejor y peor. Alrededor de un fuego, cada uno que reía, brocaded las cortinas dibujadas, en ninguna parte-dondequiera-es más seguro que aquí. El mundo entero es una taza una podría sostener en su mano como una piedra calentada por ese mismo sol del verano. Pero los muertos muertos o cercanos ahora son todo el knucklebone. Quienquiera es estancia sola de la voluntad solamente.
Nada hacer. Nada a realmente. La tostada y el té no son nada. La caldera hierve seco cerró la noche hacia fuera o la dejó adentro, él es un gato en el lado incorrecto de la puerta en cualquier lado está. Una cosa negra con su cara implacable. Evitarla usted se dirá que usted sea algo, se siente, leído, escriba letras largas con la tarde.
Aunque hay generosidad, una cosecha completa que el dulzor agudo en el aire te'-manchado es reservado para los que han hecho una multa de la paja como pelo para aspirarlo por-fino como pelo de oro. Usar una sonrisa o la cara de un dios del ceño está siempre allí. Es hasta usted si usted toma su restlessness wintry en la ciudad y vaga en los bulevares, hacia arriba y hacia abajo.
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