Il y a les cimetières qui sont isolés, tombes complètement des os
qui ne font pas un bruit, le coeur se déplaçant par un tunnel, dans
lui obscurité, l'obscurité, obscurité, comme un naufrage que nous
mourons en entrant dans nous-mêmes, comme si nous nous noyions à
l'intérieur de nos coeurs, comme si nous avons vécu tombant hors de
la peau dans l'âme.
Et il y a des cadavres, pieds faits en froid et l'argile collant, la
mort est à l'intérieur des os, comme un écorcement où il n'y a
aucun chien, venant dehors des cloches quelque part, des tombes
quelque part, accroissant dans le ciel humide comme des larmes de
pluie.
Parfois je vois de seuls cercueils sous la voile, s'embarquant avec
les morts pâles, avec les femmes qui ont les cheveux morts, avec les
boulangers qui sont aussi blancs que des anges, et les jeunes filles
songeuses mariées au public de notaire, cercueils naviguant vers le
haut du fleuve vertical des morts, le fleuve du pourpre foncé, se
déplaçant en amont avec des voiles complétées par le bruit de la
mort, rempli par le bruit de la mort qui est silence.
La mort arrive parmi tous ce qui ressemblent à d'une chaussure sans
le pied dans elle, comme un costume sans l'homme dans elle, vient et
des coups, en utilisant un anneau sans la pierre dans elle, sans le
doigt dans elle, vient et crie sans la bouche, sans la langue, sans la
gorge. Néanmoins ses étapes peuvent être entendues et ses marques
d'habillement un bruit fait calmer, comme un arbre.
Je ne suis pas sûr, je comprends seulement, je peux à peine voir,
mais il me semble que son chant a la couleur des violettes humides,
des violettes qui sont à la maison dans la terre, parce que le visage
de la mort est vert, et la mort de regard donne est verte, avec
l'humidité pénétrante d'une feuille violette et de la couleur de
somber de l'hiver rendu amer.
Mais la mort passe également par le monde habillé comme balai,
enroulant le plancher, recherchant les corps morts, la mort est à
l'intérieur du balai, le balai est la langue de la mort recherchant
des cadavres, il est l'aiguille de la mort recherchant le fil.
La mort est intérieur les lits de camp se pliants: elle passe sa vie
dormant sur les matelas lents, dans les couvertures noires, et respire
soudainement dehors: elle souffle hors d'un bruit triste qui gonfle
les feuilles, et les lits vont naviguer vers un port où la mort
attend, habillé comme un amiral. |
A
