Il y a les cimetires qui sont isols, tombes compltement des os
qui ne font pas un bruit, le coeur se dplaant par un tunnel, dans
lui obscurit, l'obscurit, obscurit, comme un naufrage que nous
mourons en entrant dans nous-mmes, comme si nous nous noyions
l'intrieur de nos coeurs, comme si nous avons vcu tombant hors de
la peau dans l'me.
Et il y a des cadavres, pieds faits en froid et l'argile collant, la
mort est l'intrieur des os, comme un corcement o il n'y a
aucun chien, venant dehors des cloches quelque part, des tombes
quelque part, accroissant dans le ciel humide comme des larmes de
pluie.
Parfois je vois de seuls cercueils sous la voile, s'embarquant avec
les morts ples, avec les femmes qui ont les cheveux morts, avec les
boulangers qui sont aussi blancs que des anges, et les jeunes filles
songeuses maries au public de notaire, cercueils naviguant vers le
haut du fleuve vertical des morts, le fleuve du pourpre fonc, se
dplaant en amont avec des voiles compltes par le bruit de la
mort, rempli par le bruit de la mort qui est silence.
La mort arrive parmi tous ce qui ressemblent d'une chaussure sans
le pied dans elle, comme un costume sans l'homme dans elle, vient et
des coups, en utilisant un anneau sans la pierre dans elle, sans le
doigt dans elle, vient et crie sans la bouche, sans la langue, sans la
gorge. Nanmoins ses tapes peuvent tre entendues et ses marques
d'habillement un bruit fait calmer, comme un arbre.
Je ne suis pas sr, je comprends seulement, je peux peine voir,
mais il me semble que son chant a la couleur des violettes humides,
des violettes qui sont la maison dans la terre, parce que le visage
de la mort est vert, et la mort de regard donne est verte, avec
l'humidit pntrante d'une feuille violette et de la couleur de
somber de l'hiver rendu amer.
Mais la mort passe galement par le monde habill comme balai,
enroulant le plancher, recherchant les corps morts, la mort est
l'intrieur du balai, le balai est la langue de la mort recherchant
des cadavres, il est l'aiguille de la mort recherchant le fil.
La mort est intrieur les lits de camp se pliants: elle passe sa vie
dormant sur les matelas lents, dans les couvertures noires, et respire
soudainement dehors: elle souffle hors d'un bruit triste qui gonfle
les feuilles, et les lits vont naviguer vers un port o la mort
attend, habill comme un amiral. |
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