Es gibt Kirchhöfe, die einsam sind, Gräber voll der Knochen, die
nicht einen Ton bilden, das Herz, das durch einen Tunnel, in ihm
Schwärzung, Schwärzung, Schwärzung, wie ein Schiffswrack bewegt,
das wir sterben, in uns selbst einzusteigen, als wenn wir innerhalb
unserer Herzen ertranken, als wenn wir lebten, fallend aus der Haut
heraus in die Seele.
Und es gibt Leichen, die Füße, die von kaltem gebildet werden und
klebriger Lehm, Tod ist innerhalb der Knochen, wie ein Abstreifen, wo
es keine Hunde gibt und kommt heraus von den Glocken irgendwo, von den
Gräbern irgendwo und wächst in der feuchten Luft wie Rissen des
Regens.
Manchmal sehe bewege ich alleinsärge unter das Segel und schiffe mich
mit den Lattentoten, mit Frauen, die totes Haar haben, wenn Bäckern,
die sind so weiß wie Engel verbunden sind und die nachdenklichen
jungen Mädchen zu den Notaröffentlichkeiten ein, die Schatullen, die
herauf den vertikalen Fluß der Toten, der Fluß des dunklen Purple
segeln und gegen den Strom mit den Segeln, die heraus durch den Ton
des Todes gefüllt werden, gefüllt durch den Ton des Todes, der Ruhe
ist.
Tod kommt unter allen, die wie ein Schuh ohne Fuß in ihm, wie einer
Klage ohne Mann in ihm klingen, kommt und Klopfen mit einem Ring ohne
Stein in ihm, ohne Finger in ihm, kommt und schreit ohne Öffnung,
ohne Zunge, ohne Kehle an. Dennoch können seine Schritte gehört
werden und seine Kleidung Marken ein beruhigter Ton, wie ein Baum.
Ich bin nicht sicher, verstehe ich nur wenig, kann ich kaum sehen,
aber es scheint mir, daß sein Singen die Farbe der feuchten Veilchen,
der Veilchen hat, die zu Hause in der Masse sind, weil das Gesicht des
Todes grün ist und der Blicktod ist grün, mit der
Durchdringungsfeuchtigkeit eines violetten Blattes und der somber
Farbe des verbitterten Winters gibt.
Aber Tod läuft auch die Welt durch, die als Besen gekleidet wird und
hüllt den Fußboden ein und sucht nach toten Körpern, Tod, ist
innerhalb des Besens, der Besen ist die Zunge des Todes nach Leichen,
ihm suchend ist die Nadel des Todes nach Gewinde suchend.
Tod ist Innere die faltenden Feldbetten: er verbringt sein Leben, das
auf den langsamen Matratzen, in den schwarzen Decken schläft und
atmet plötzlich heraus: er brennt aus einem traurigen Ton durch, der
die Blätter schwillt, und die Betten gehen, in Richtung zu einem Tor
zu segeln, in dem Tod wartet, gekleidet wie ein Admiral. |
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