Ci sono cimiteri che sono soli, tombe in pieno delle ossa che non
fanno un suono, il cuore che si muove tramite un traforo, in esso
nerezza, nerezza, nerezza, come un naufragio che moriamo entrare in
noi stessi, come se stessimo annegandosi all'interno dei nostri cuori,
come se abbiamo vissuto cadendo dalla pelle nell'anima.
E ci sono corpses, piedi fatti di freddo e l'argilla appiccicosa,
morte è all'interno delle ossa, come uno scortecciamento dove non ci
sono cani, venente fuori dalle flange in qualche luogo, dalle tombe in
qualche luogo, crescendo nell'aria umida come le rotture di pioggia.
A volte vedo le bare sole sotto la vela, imbarcantesi con i morti
pallidi, con le donne che hanno capelli guasti, con i panettieri che
sono bianchi quanto gli angeli e le ragazze giovani pensive sposate ai
pubblici del notary, cofanetti che navigano sul fiume verticale dei
morti, il fiume della porpora scura, muoventesi a monte con le vele
compilate dal suono della morte, riempito dal suono della morte che è
silenzio.
La morte arriva fra tutti che suonino come un pattino senza il piede
in esso, come un vestito senza l'uomo in esso, viene e colpi, usando
un anello senza la pietra in esso, senza la barretta in esso, viene e
grida senza la bocca, senza la linguetta, senza la gola. Tuttavia i
relativi punti possono essere sentiti e le relative marche dei vestiti
un suono hushed, come un albero.
Non sono sicuro, capisco soltanto un piccolo, posso appena vedere, ma
sembra a me che il relativo canto ha il colore delle viole umide,
delle viole che sono nel paese nella terra, perché la faccia della
morte è verde e la morte di sguardo dà è verde, con l'umidità
penetrante di un foglio viola e del colore del somber dell'inverno
embittered.
Ma la morte inoltre passa attraverso il mondo vestito come scopa,
avvolgendo il pavimento, cercante gli enti guasti, morte è
all'interno della scopa, la scopa è la linguetta della morte che
cerca i corpses, esso è l'ago della morte che cerca il filetto.
La morte è parte interna i cots piegantesi: spende la
relativa vita che dorme sui materassi lenti, nelle coperte nere ed
improvvisamente respira fuori: salta verso l'esterno un suono mournful
che gonfia i fogli e le basi vanno navigare verso un orificio in cui
la morte sta attendendo, vestito come un ammiraglio. |
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