Há os cemeteries que são sós, sepulturas completamente dos ossos
que não fazem um som, o coração que move-se através de um túnel,
nele escuridão, escuridão, escuridão, como um shipwreck que nós
morremos entrar em nos, como se nós nos estávamos afogando dentro de
nossos corações, como se nós vivemos caindo fora da pele na alma.
E há corpses, pés feitos de frio e a argila pegajosa, morte é
dentro dos ossos, como barking onde não há nenhum cão, vindo para
fora dos sinos em algum lugar, das sepulturas em algum lugar,
crescendo no ar úmido como rasgos da chuva.
Às vezes eu v caixões sozinhos sob o sail, embarking com os mortos
pálidos, com mulheres que têm o cabelo inoperante, com padeiros que
são tão brancos quanto angels, e as meninas novas pensive casadas
aos públicos do notary, caixões que sailing acima do rio vertical
dos mortos, o rio do roxo escuro, movendo-se rio acima com os sails
enchidos para fora pelo som da morte, enchido pelo som da morte que é
silêncio.
A morte chega entre tudo que soa como uma sapata com nenhum pé nela,
como um terno com nenhum homem nela, vem e batidas, usando um anel com
nenhuma pedra nela, com nenhum dedo nela, vem e shouts com nenhuma
boca, com nenhuma lingüeta, com nenhuma garganta. Não obstante suas
etapas podem ser ouvidas e seus makes da roupa um som hushed, como uma
árvore.
Eu não sou certo, eu compreendo somente um pouco, eu posso mal ver,
mas parece-me que seu cantar tem a cor de violetas úmidas, das
violetas que estão no repouso na terra, porque a cara da morte é
verde, e a morte do olhar dá é verde, com a umidade penetrante de
uma folha violeta e da cor do somber do inverno embittered.
Mas a morte atravessa também o mundo vestido como uma vassoura,
dobrando o assoalho, procurando corpos inoperantes, morte é dentro da
vassoura, a vassoura é a lingüeta da morte que procura corpses, ele
é a agulha da morte que procura a linha.
A morte é interior os cots dobrando-se: gasta sua vida que dorme nos
mattresses lentos, nos cobertores pretos, e respira de repente para
fora: funde para fora de um som mournful que inche as folhas, e as
camas vão sailing para um porto onde a morte esteja esperando,
vestido como um almirante. |
A
