Hay los cementerios que son solos, sepulcros por completo de los
huesos que no hacen un sonido, el corazón que se mueve a través de
un túnel, en él oscuridad, oscuridad, oscuridad, como un naufragio
que morimos el entrar nosotros mismos, como si nos ahogábamos dentro
de nuestros corazones, como si vivimos cayendo de la piel en el alma.
Y hay cadáveres, pies hechos de frío y la arcilla pegajosa, muerte
está dentro de los huesos, como raspar donde no hay perros, viniendo
hacia fuera de campanas en alguna parte, de sepulcros en alguna parte,
creciendo en el aire húmedo como los rasgones de la lluvia.
Veo a veces los ataúdes solos debajo de la vela, emprendiendo los
muertos pálidos, con las mujeres que tienen pelo muerto, con los
panaderos que son tan blancos como ángeles, y las muchachas jóvenes
pensativas casadas con los públicos del notario, ataúdes que navegan
encima del río vertical de los muertos, el río de la púrpura
oscura, moviéndose contra la corriente con las velas completadas por
el sonido de la muerte, llenado por el sonido de la muerte que es
silencio.
La muerte llega entre todos que suenen como un zapato sin pie en ella,
como un juego sin hombre en ella, viene y los golpes, usando un anillo
sin piedra en ella, sin el dedo en ella, viene y grita sin boca, sin
la lengüeta, sin la garganta. Sin embargo sus pasos se pueden oír y
sus marcas de la ropa un sonido hushed, como un árbol.
No soy seguro, entiendo solamente un poco, puedo ver apenas, pero se
parece a mí que el su cantar tiene el color de violetas húmedas, de
las violetas que están en el país en la tierra, porque la cara de la
muerte es verde, y la muerte de la mirada da es verde, con la humedad
penetrante de una hoja violeta y del color del somber del invierno
embittered.
Pero la muerte también pasa a través del mundo vestido como escoba,
traslapando el piso, buscando los cuerpos muertos, muerte está dentro
de la escoba, la escoba es la lengüeta de la muerte que busca los
cadáveres, él es la aguja de la muerte que busca el hilo de rosca.
La muerte es interior los cots que doblan: pasa su vida que duerme en
los colchones lentos, en las mantas negras, y respira repentinamente
hacia fuera: sopla fuera de un sonido mournful que hinche las hojas, y
las camas van a navegar hacia un puerto donde la muerte está
esperando, vestido como un almirante. |
A
