Cos accade io sono malato di essere un uomo. Ed accade che cammino
nei tailorshops e nelle case di film secche in su,
impermeabile, come uno swan fatto di feltro che dirige il mio senso in
un'acqua dei wombs e delle ceneri.
L'odore dei barbershops mi trasforma la rottura i sobs hoarse. L'unica
cosa che desidero di trovarsi ancora come le pietre o le lane.
L'unica cosa che desidero non di non vedere depositi, nessun
giardini, pi merci, nessun occhiali, nessun elevatori.
Cos accade che sono malato dei miei piedi e dei miei chiodi e dei
miei capelli e la mia ombra. Cos accade io sono malato di essere un
uomo.
Ancora sarebbe meraviglioso da terrorizzare un impiegato di legge con
un giglio del taglio, o uccidere un nun con un colpo sull'orecchio.
Sarebbe grande da passare tramite le vie con una lama verde che lascia
verso l'esterno le urla fino a che non morissi del freddo.
Non desidero continuare essere una radice nello scuro, insicuro,
allungato fuori, rabbrividendo per il sonno, andante su gi, nelle
budella umide della terra, prendenti dentro e pensanti, mangiante ogni
giorno.
Non desidero cos tanto la miseria. Non desidero accendere come una
radice e tomba, sole sotto la terra, un magazzino con i corpses, a
met congelato, morire del dolore.
Ecco perch luned, quando lo vede venire con il mio condannare la
faccia, arde in su come benzina ed urla sul relativo senso come una
rotella ferrita e lascia le piste piene di anima calda che conduce
verso la notte.
E lo spinge in determinati angoli, in alcune case umide, negli
ospedali in cui le ossa volano verso l'esterno la finestra, negli
shoeshops che sentono l'odore di come aceto ed in determinate vie
spaventose come crepe nella pelle.
Ci sono uccelli zolfo-colorati ed intestini spaventosi che appendono
sopra i portelli delle case che odio e ci sono denti falsi dimenticati
in un coffeepot, ci sono specchi che devono piangere da vergogna e
dal terrore, l sono ombrelli dappertutto e veleni e cavi ombelicali.
Passeggio lungo serenely, con i miei occhi, i miei pattini, la mia
collera, dimenticante tutto, io cammino vicino, passando attraverso le
costruzioni di ufficio ed i negozi ortopedici ed i courtyards con
pendere di lavaggio dalla linea: biancheria intima, i tovaglioli e le
camicie da cui rotture sporche lente stanno cadendo. |
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