Ora posto sulla sua base liscia per l'ultima volta, guardante con acuto con pesante le palpebre vedova di colore del giorno il cielo, che cosa può dire degno dell'annotazione, i libri che tutti si aprono, penne aspetta, le facce, triste, aspettanti considerevolmente i labbri stanchi per muoversi una volta -- che cosa può dice?
La sua linguetta wrestles per forzare una parola oltre la flemma spessa; nessun discorso, nessun frasi per le notizie del giorno, appena l'una parola 'spiacente '; Spiacente per le bugie, per il guasto lungo nella guerra del poet; che ha preferito i ritmi più facili del cuore allo scansion della mente; che ora muore intestate, non avendo niente andare ma alcune canzoni, freddo come pietre nelle mani sottili che hanno chiesto pane.
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