Il y a ce mur blanc, dont au-dessus le ciel se cre -- infini, vert,
tout fait intouchable. Les anges nagent dans lui, et les toiles,
dans l'indiffrence galement. Ils sont mon milieu. Le soleil se
dissout sur ce mur, saignant ses lumires.
Un mur gris maintenant, griff et sanglant. Y a-t-il aucune sortie de
l'esprit ? tapes mon spirale arrire dans un puits. Il n'y a
aucun arbre ou les oiseaux en ce monde, l est seulement acidit.
Ce mur de rouge grimace continuellement: Un poing, une ouverture et
se fermer rouges, deux le gris, papery met en sac -- est ce de ce que
je suis fait, ceci, et une terreur de l'roulement au loin sous les
croix et la pluie des pieties.
Sur un mur noir, un pivot non identifiable d'oiseaux leurs ttes et
un cri. Il n'y a aucun entretien d'amoun d'immoralit ceux-ci ! Les
blancs froids nous approchent: Ils se dplacent une hte. |
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