(1)
Dieses ist das Meer dann diese groe Unentschiedenheit. Wie das
poultice des Sonnen auf meine Entzndung zeichnet.
Electrifyingly-farbige Sorbette, geschaufelt vom Frost von den
Lattenmdchen, Spielraum die Luft in versengten Hnden.
Warum ist sie so ruhig, was ist sie versteckend? Ich habe zwei Beine
und ich verschiebe smilingly..
Ein sandiger Dmpfer ttet die Erschtterungen; Er dehnt fr
Meilen, die geschrumpften Stimmen
aus
Wellenartig bewegen und crutchless, Hlfte ihre alte Gre. Die
Linien des Auges, verbrannt durch diese kahlen Oberflchen,
Boomerang wie die befestigten Gummibnder, den Inhaber verletzend.
Ist es irgendein Wunder, das er an dunkle Glser setzt?
Ist es irgendein Wunder, das er ein schwarzes cassock beeinflut?
Hier kommt er jetzt, unter den Makrelesammlern
Wer herauf ihre Rckseiten gegen ihn wall. Sie fassen die schwarzen
und grnen Rauten wie die Teile eines Krpers an.
Das Meer, das kristallisierte diese, kriecht weg, viel-many-snaked,
mit einem langen Zischen der Bedrngnisses.
(2)
Diese schwarze Aufladung hat keine Gnade fr jedes. Warum wenn es, es
der Leichenwagen eines Vatifusses ist,
Der hohe, tote, toeless Fu dieses Priesters, der gut seines Buches
plombiert,
Der verbogene Druck, der vor ihm wie Landschaft ausbaucht. Obszne
Bikinis versteckten sich in den Dnen,
Brste und Hften Zucker eines Konditors der kleinen Kristalle, das
Licht titillating,
Whrend eine grne Lache sein Auge ffnet, das krank ist mit, was
sie ---- geschluckt hat
Glieder, Bilder, Schreier. Hinter dem konkreten unstick Geliebte der
Bunker zwei selbst.
O weie Meer-Tonware, welche schalenfrmige Seufzer, welches Salz in
der Kehle....
Und der Zuschauer, trembling, gezeichnet wie ein langes
Material
Durch eine ruhige Giftigkeit und ein Unkraut haarig als privates.
(3)
Auf den Balkonen des Hotels, funkeln Sachen. Sachen, Sachen
----
Rhrenfrmige Stahlrollsthle, Aluminiumkrckeen. Solche
Salz-Ssse. Warum wenn ich, gehen
ber dem Wellenbrecher hinaus spotty mit Rankenfukrebsen? Ich bin
nicht eine Krankenschwester, ein Wei und ein Begleiter,
Ich bin nicht ein Lcheln. Diese Kinder sind nach etwas, mit Haken
und Schreien,
Und mein Herz zu klein ihre schrecklichen Strungen verbinden. Dieses
ist die Seite eines Mannes: seine roten Rippen,
Die Nerven, die wie Bume bersten, und dieses ist der Chirurg: Ein
mirrory Auge ----
Eine Facette des Wissens. Auf einer gestreiften Matratze in einem
Raum
Ein alter Mann verschwindet. Es gibt keine Hilfe in seiner weinenden
Frau.
Wo die Auge-Steine, Gelbes und das wertvolle und die Zunge sind,
Saphir der Asche.
(4)
Gesicht in einer Papierkrause Hochzeit-zusammenbacken. Wie
Vorgesetzter er jetzt ist.
Sie ist wie das Besitzen von von einem Heiligen. Die Krankenschwestern
in ihren Flgel-Kappen sind nicht mehr so schn;
Sie brnieren, wie berhrte gardenias. Das Bett wird von der Wand
gerollt.
Dieses ist, was es komplett sein soll. Es ist schrecklich. Ist er
tragende Pyjamas oder eine Abendklage
Unter dem geklebten Blatt, von dem sein pulvriger Schnabel so whitely
steigt, unbuffeted?
Sie propped seinen Kiefer mit einem Buch, bis es seine Hnde
versteifte und faltete, das rttelten: Auf Wiedersehen, Auf
Wiedersehen.
Jetzt fliegen die gewaschenen Bltter in die Sonne, die Kissenksten
versssen.
Es ist ein Segen, es ist ein Segen: Der lange Sarg der Seife-farbigen
Eiche,
Die neugierigen Sttzen und der rohe Datum Stich selbst im Silber mit
erstaunlicher Ruhe.
(5)
Der graue Himmel senkt, die Hgel wie eine grnes Meerdurchlauffalte
nach Falte weit weg und verbirgt ihre Hhlen,
Die Hhlen in welchem Felsen die Gedanken der Frau ---- stumpfe,
praktische Boote
Voll von den Kleidern und von den Hten und vom Porzellan und von
verheirateten Tchtern. Im Wohnzimmer des Steinhauses
Ein Vorhang flackert vom geffneten Fenster, flackert und giet,
eine mitfhlende Kerze.
Dieses ist die Zunge des toten Mannes: sich erinnern, sich erinnern.
Wie weit er jetzt ist, seine Ttigkeiten
Um ihn wie lebende Raummbel, wie ein deacutecor. Wie die pallors
---- erfassen
Die pallors der Hnde und der nachbarschaftlichen Gesichter, die
elate pallors des Fliegens iris.
Sie fliegen weg in nichts: an uns sich erinnern. Die leeren Bnke des
Gedchtnisses schauen bersteine,
Marmorfassaden mit blauen Adern und Gelee-glassfuls der Narzissen. Es
ist hier so schnes hohes: es ist ein stoppender Platz.
(6)
Die natrliche Fettheit von diesen kalken Bltter! Pollarded grne
Kugeln, die Bume marschieren zur Kirche.
Die Stimme des Priesters, in der dnnen Luft, trifft die Leiche am
Gatter,
Sie adressieren, whrend die Hgel die Anmerkungen der toten Glocke
rollen; Ein glittler des Weizens und der groben Masse.
Was ist der Name dieser Farbe? Altes Blut der gebackenen Wnde,
welche die Sonne heilt,
Altes Blut der Gliedstmpfe, gebrannte Herzen. Die Witwe mit ihrem
schwarzen Taschenbuch und drei Tchtern,
Notwendig unter den Blumen, Enfolds mgen ihre Spitze feines
Leinen,
Nicht wieder verbritten werden. Whrend ein Himmel, wormy mit
setzen-durch Lcheln,
Durchlaufwolke nach Wolke. Und die Brautblumen verbrauchen eine
Frische,
Und die Seele ist eine Braut in einem ruhigen Platz, und pflegen ist
rot und forgetful, ist er uninteressant.
(7)
Hinter dem Glas dieses Autos purrs die Welt, Absperrvorrichtung und
mildern.
Und ich werde und noch, ein Mitglied der Partei
dunkel-entsprochen und gleite oben im niedrigen Zahnrad hinter der
Karre.
Und der Priester ist ein Behlter, A tarred Gewebe, traurig und
stumpf,
Nach dem Sarg auf seiner blumigen Karre eine schne Frau, A Kamm der
Brste, Augenlider und Lippen mgen
Storming der Gipfel. Dann vom abgehaltenen Yard, die Kinder
Die Schmelze des Schuh-Schwrzens, ihres Gesichter Drehens riechen,
wortlos und verlangsamen,
Ihre Augen, die auf einer wundervollen Sache ---- sich ffnen
Sechs runde schwarze Hte im Gras und in einer Raute des Holzes und
eine blanke ffnung, rot und unbeholfen.
Fr eine Minute giet der Himmel in die Bohrung wie Plasma. Es gibt
keine Hoffnung, es wird gegeben oben. |
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