Personne dans la ruelle, et rien, rien mais mres, mres de chaque
ct, cependant du ct droit principalement, ruelle de mre de
A, entrant vers le bas en crochets, et mer quelque part
l'extrmit d'elle, soulevant. Mres grandes comme boule de mon
pouce, et sourdes-muettes comme yeux d'bne dans les haies, grosses
avec des jus bleu-rouges. Ceux-ci qu'ils gaspillent sur mes doigts. Je
n'avais pas demand une telle fraternit de sang; ils doivent
m'aimer. Ils s'adaptent mon milkbottle, aplatissant leurs cts.
Les frais gnraux vont les choughs en bandes noires et cacophonous
-- les morceaux du papier brl roulant dans un ciel enfl leur est
la seule voix, protestant, protestant. Je ne pense pas que la mer
apparatra du tout. Les hauts, verts prs rougeoient, comme si s'est
allum d'en dedans. Je viens un buisson des baies si mr c'est un
buisson des mouches, accrocher leur bluegreen des ventres et leurs
carreaux d'aile dans un cran chinois. Le miel-rgal des baies les a
assommes; ils croient au ciel. Un plus de crochet, et les baies et
les buissons finissent.
La seule chose venir maintenant est la mer. D'entre deux collines
un vent soudain dirige moi, giflant sa blanchisserie fantme dans
mon visage. Ces collines sont trop vertes et bonbon pour avoir got
le sel. Je suis le chemin de moutons entre elles. Un dernier crochet
m'apporte au visage nordique des collines, et le visage est la roche
orange qui regarde dehors sur rien, rien mais un grand espace de blanc
et des lumires d'tain, et un vacarme comme des silversmiths
battant et battant un mtal insurmontable. |
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