C'est hiver, ceci est nuit, le petit amour -- une sorte du crin noir,
A rugueux, substance sourde-muette Steeled de pays avec l'clat de ce
que les toiles de vert peuvent lui faire notre porte. Je te tiens
sur mon bras. Il est trs tard. Les cloches mates rprimandent
l'heure. Le miroir nous flotte une puissance de bougie.
C'est le fluide en lequel nous nous rencontrons, ce radiance de haloey
qui semble respirer et laisse nos ombres se dfrachir pour les
souffler seulement normes encore, gants violents sur le mur.
Marques d'une raflure d'allumette tu vrai.
D'abord la bougie ne fleurira pas du tout -- elle renifle son bourgeon
presque rien, une fringue bleue mate.
Je tiens mon souffle jusqu' ce que tu grinces la vie, hedgehog de
Balled, petit et en travers. Le couteau jaune se dveloppe grand. Tu
saisis vos barres. Mes marques de chant que tu hurles. Je te bascule
aime un bateau travers le tapis indien, le plancher froid, alors
que l'homme en laiton se met genoux, coud arrire, comme mieux
il peut
Soulevant son pilier blanc avec la lumire qui garde le ciel au
compartiment, le sac de noir ! Il est partout, serr, fortement ! Il
est vous, le petit atlas effront -- l'hritage faible, tout que
tu as, ses talons une pile de cinq boulets de canon en laiton,
aucun enfant, aucune pouse. Cinq boules ! Cinq boules en laiton
lumineuses ! Pour jongler avec, mon amour, quand le ciel tombe. |
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