Dieses ist Winter, dieser ist Nacht, kleine Liebe -- eine Art
schwarzen Rohaars, rauhes A, stummes Landmaterial Steeled mit dem
Schein von, was Grnsterne es zu unserem Gatter bilden knnen. Ich
halte Sie auf meinem Arm. Er ist sehr spt. Die stumpfen Glocken
lecken die Stunde auf. Der Spiegel schwimmt uns bei einer
Kerzeenergie.
Dieses ist die Flssigkeit, in der wir uns treffen, dieses haloey
Strahlen, das scheint zu atmen und unsere Schatten verwelken lt,
um sie sehr gro nur wieder durchzubrennen, heftige Riesen auf der
Wand. Marken mit einen Gleichkratzern Sie real.
Zuerst die Kerze blht nicht an allen -- sie schnffelt seine
Knospe zu fast nichts, zu einer stumpfen blauen Klamotte.
Ich halte meinen Atem, bis Sie zum Leben, Balled hedgehog quietschen,
klein und Kreuz. Das gelbe Messer wchst hoch. Sie erfassen Ihre
Stbe. Meine Singenmarken, die Sie brllen. Ich schaukele Sie mag
ein Boot ber dem indischen Teppich, der kalte Fuboden, whrend
der Messingmann knit, rckseitiges verbogenes, wie gut er kann
Seinen weien Pfosten mit dem Licht heben, das den Himmel an der
Bucht hlt, der Sack des Schwarzen! Es ist berall, fest, fest! Er
ist Ihr, der kleine messingartige Atlas -- schlechter Heirloom, aller,
den Sie haben, an seinen Fersen ein Stapel von fnf
Messingkanonenkugeln, kein Kind, keine Frau. Fnf Kugeln! Fnf helle
Messingkugeln! Mit jonglieren, meine Liebe, wenn der Himmel fllt. |
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