Ci inverno, questo notte, piccolo amore -- una specie di crine
nero, A di massima, roba dumb Steeled del paese con lo
splendore di che cosa le stelle di verde possono rendergli al nostro
cancello. Li tengo sul mio braccio. molto tardi. Le flange con
acute tongue l'ora. Lo specchio li fa galleggiare ad un'alimentazione
della candela.
Ci il liquido in cui ci veniamo a contatto di, questo radiance
che sembra respirare e lascia le nostre ombre appassire soltanto per
saltarle enormi ancora, giganti violenti di haloey sulla parete. Lle
marche dell'una graffiatura del fiammifero voi reali.
Inizialmente la candela non fiorir affatto -- fiuta il relativo
germoglio a quasi niente, ad un dud blu con acuto.
Tengo il mio alito fino a che non creak a vita, hedgehog di Balled,
piccolo e trasversale. La lama gialla si sviluppa alta. Innestate le
vostre barre. Le mie marche che di canto ruggite. Li oscillo gradisco
una barca attraverso la moquette indiana, il pavimento freddo, mentre
l'uomo d'ottone si inginocchia, piegato posteriore, come pu il pi
bene
Hefting la sua colonna bianca con la luce che mantiene il cielo alla
baia, il sacco di nero! dappertutto, stretto, fortemente! il
vostro, l'atlante brassy piccolo -- Povero heirloom, tutto che
abbiate, ai suoi talloni un mucchio di cinque cannonballs d'ottone,
nessun bambino, nessuna moglie. Cinque sfere! Cinque sfere d'ottone
luminose! Per manipolare con, il mio amore, quando il cielo cade. |
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