Le jour o tu m'es mort est entr dans la salet, dans le
hibernaculum lightless o les abeilles, noir ray et or, dorment
hors de la tempte de neige comme les pierres hiratiques, et la
terre est dure. Il tait bon pendant vingt annes, cela wintering --
comme si tu n'as jamais exist, comme si je suis venu Dieu-engendr
au monde du ventre de ma mre: Son lit large a port la tache de la
divinit. Je n'ai eu rien faire avec la culpabilit ou n'importe
quoi quand je wormed en arrire sous le coeur de ma mre.
Petit comme poupe dans ma robe de l'innocence j'tends rver votre
pope, image par image. Personne n'est mort ou s'est dfrachi
sur cette tape. Tout a eu lieu dans une blancheur durable. Le jour
o je me suis rveill, je s'est rveill sur la colline de
cimetire. J'ai trouv votre nom, j'ai trouv vos os et tous
enrls dans une ncropole l'etroit que votre pierre tachete a
biaise par une barrire de fer.
Dans cette salle de charit, ce poorhouse, o le pied mort de foule
au pied, tte tte, aucune fleur casse le sol. C'est chemin
d'azale. Un champ de burdock s'ouvre au sud. Six pieds de gravier
jaune te couvrent. La sauge rouge artificielle ne remue pas dans le
panier des plantes vertes en plastique qu'ils mettent la pierre
tombale ct du vtre, ni il se dcompose, bien que les pluies
dissolvent un colorant sanglant: Les ptales succdans
s'gouttent, et ils s'gouttent le rouge.
Un autre genre de rougeur me tracasse: Le jour votre voile lche a
bu le souffle de ma soeur que la mer plate purpled comme ce tissu
mauvais ma mre s'est droul votre dernier homecoming.
J'emprunte les vases d'une vieille tragdie. La vrit est, un fin
octobre, au mon naissance-pleurent scorpion de A piqu sa tte, une
chose ne sous une mauvaise toile; Ma mre t'a rv que le
visage avalent en mer.
Les acteurs pierreux portent et font une pause en quilibre pour le
souffle. J'ai apport mon amour l'ours, et alors tu es mort.
C'tait le gangrene t'a mang l'os ma mre dite: tu es mort
comme n'importe quel homme. Comment est-ce que je dois vieillir dans
cet tat d'esprit ? Je suis le fantme d'un suicide infme, mon
propre rasoir bleu se rouillant ma gorge. Pardon de O celui qui
frappe pour le pardon votre porte, pre -- votre traquer-chienne,
fille, amie. C'tait mon amour qui nous a faits tous les deux la
mort. |
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