Der Tag, den Sie mich starben, stieg in den Schmutz, in den lightless
Hibernaculum ein, in dem Bienen, gestreiftes Schwarzes und Gold, aus
dem Blizzard wie hieratic Steinen schlafen, und der Boden ist hart. Es
war fr Zwanzig Jahre gut, wintering das -- als ob Sie nie bestanden,
als ob ich Gott-hervorbringen in die Welt vom Bauch mein Mutter kam:
Ihr breites Bett trug den Fleck der Gttlichkeit. Ich hatte nichts,
mit Schuld oder nichts zu tun, als ich zurck unter Herzen mein
Mutter wormed.
Klein als Puppe in meinem Kleid von Unschuld lege ich das Trumen
Ihres Eposes, Bild durch Bild. Niemand starb oder verwelkte auf diesem
Stadium. Alles fand in einer haltbaren Weie statt. Der Tag, den ich,
ich aufweckte, weckte auf Kirchhof-Hgel auf. Ich fand Ihren Namen,
fand ich Ihre Knochen und alle eingetragen in einem verkrampften
Necropolis, den Ihr gesprenkelter Stein durch einen Eisenzaun skewed.
In diesem Nchstenliebebezirk dieses poorhouse, wo der tote Massefu
zum Fu, head-to-head, keine Blume den Boden bricht. Dieses ist
Azaleweg. auffangen von burdock ffnet sich zum Sden. Sechs
Fu gelber Kies bedeckt Sie. Der knstliche rote Salbei rhrt nicht
sich im Korb von Plastikevergreens, die er am Grundstein nahe bei
Ihrem sich setzen, noch verrottet es, obgleich die Regen eine blutige
Frbung auflsen: Die ersatz Blumenbltter tropfen und sie tropfen
Rot.
Eine andere Art Rtung strt mich: Der Tag trank Ihr lockeres Segel
Atem meiner Schwester, den das flache Meer wie dieses schlechte Tuch
purpled, meine Mutter an Ihrem letzten Homecoming entrollte. Ich borge
die Feinkohlen einer alten Tragdie. Die Wahrheit ist, eine spte
Oktober, an meinem Geburt-schreien das A scorpion, das seinem Kopf,
einer ill-starred Sache gestochen wird; Meine Mutter trumte, das
Sie, werfen Gesicht im Meer nieder.
Die steinigen Schauspieler balancieren und pausieren fr Atem. Ich
holte dem Bren meine Liebe, und dann starben Sie. Es war der Brand
a Sie zum Knochen meine gesagte Mutter: Sie starben wie jeder
mglicher Mann. Wie soll ich in diesen Geisteszustand altern? Ich bin
der Geist eines unbeliebten Selbstmords, mein eigenes blaues
Rasiermesser, das an meiner Kehle verrostet. O Entschuldigung die wer
fr Entschuldigung an Ihrem Gatter klopft, Vater -- Ihr
Verfolgenweibchen, Tochter, Freund. Es war meine Liebe, die uns beide
zum Tod tat. |
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