Il giorno che lo avete morto ha entrato nella sporcizia, nel
hibernaculum lightless dove le api, nero a strisce ed oro, dormono
verso l'esterno il blizzard come le pietre hieratic e la terra
dura. Era buono per venti anni, quello che wintering -- come se non
esisteste mai, come se venissi Dio-generato nel mondo dalla pancia
della mia madre: La sua base larga ha portato la macchia di divinity.
Ho avuto niente a che fare con guilt o qualche cosa quando wormed
indietro sotto il cuore della mia madre.
Piccolo come bambola in mio vestito di innocence pongo sognare il
vostro epic, immagine dall'immagine. Nessuno morto o appassito su
quella fase. Tutto ha avvenuto in una bianchezza durevole. Il giorno
che mi sono svegliato, io si svegliato sulla collina del
churchyard. Ho trovato il vostro nome, ho trovato le vostre ossa e
tutti arruolati in un necropolis che cramped la vostra pietra
macchiata ha dato a da una recinzione del ferro.
In questo quartiere di carit, questo poorhouse, dove il piede guasto
della folla al piede, head-to-head, nessun fiore rompe il terreno.
Ci percorso dell'azalea. Un campo di burdock si apre al sud. Sei
piedi di ghiaia gialla li coprono. La salvia rossa artificiale non si
mescola nel cestino dei evergreens che di plastica mettono al
headstone vicino ad il vostro, n si decompone, anche se le pioggie
dissolvono una tintura sanguinante: I petali ersatz gocciolano e
gocciolano il colore rosso.
Un altro genere di rossore lo importuna: Il giorno la vostra vela
lenta ha bevuto l'alito che della mia sorella il mare piano purpled
come quel panno diabolico la mia madre si svolta a vostro ultimo
homecoming. Prendo in prestito i limi di vecchia tragedia. La verit
, un fine ottobre, al mio scorpion di birth-gridare A stung la
relativa testa, una cosa ill-starred; La mia madre li ha sognati che
la faccia si scola nel mare.
Gli attori pietrosi poise e fanno una pausa per alito. Ho portato il
mio amore all'orso ed allora siete morto. Era il gangrene li ha
mangiati all'osso la mia madre detta: siete morto come tutto l'uomo.
Come invecchiare nel quel dichiaro della mente? Sono il
fantasma di un suicide malfamato, il mio proprio rasoio blu che
arrugginisce alla mia gola. Perdono della O quello chi batte per il
perdono al vostro cancello, padre -- la vostra perseguit-femmina,
figlia, amico. Era il mio amore che li ha fatti entrambi alla morte. |
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