La tarde del invierno coloca abajo con el olor de filetes en callejones. Las seises. Los finales quemados-hacia fuera de días ahumados. Y ahora una ducha impetuosa envuelve los desechos mugrientos de hojas marchitadas sobre sus pies y periódicos de porciones vacantes; El golpe de las duchas en persianas y chimenea-potes quebrados, y en la esquina del taxi-caballo solo de la calle A cuece al vapor y estampa.
Y entonces la iluminación de las lámparas.
II
La mañana viene al sentido de olores añejos débiles de la cerveza de la calle serri'n-pisoteada con todos sus pies fangosos que presionen a temprano cafe'-este'n parados.
Con los otros masquerades que el tiempo reasume, uno piensa en todas las manos que están levantando cortinas sórdidas en mil cuartos equipados.
III
Usted sacudió una manta de la cama, usted pone sobre su parte posteriora, y esperó; Usted dormitó, y miró la noche el revelar de las mil imágenes del sordid de las cuales su alma fue constituida; Oscilaron contra el techo. Y cuando se volvió todo el mundo y la luz se arrastró para arriba entre los obturadores, y usted oyó los gorriones en los canales, usted tenía tal visión de la calle que la calle entiende apenas; El sentarse a lo largo del borde de la cama, donde usted encrespó los papeles de su pelo, o abrochó los soles amarillos de pies en las palmas de ambas manos manchadas.
IV
Su alma estiró firmemente a través de los cielos que se descoloran detrás de un bloque de la ciudad, o pisoteó por los pies insistentes y a las cinco y seis cuatro; Y dedos cuadrados cortos que rellenan las pipas, e igualando los periódicos, y los ojos asegurados de ciertas certezas, la conciencia de una calle ennegrecida impaciente para asumir el mundo.
Las suposiciones me muevo que se encrespan alrededor de estas imágenes, y me aferro: La noción de una cierta cosa infinitamente sufridora infinitamente apacible.
Limpiar su mano a través de su boca, y reír; Los mundos giran como las mujeres antiguas que recolectan el combustible en porciones vacantes.
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