1
Les satisfactions du peignoir, et le café et les oranges tardifs dans
une chaise ensoleillée, et la liberté verte d'un cockatoo sur une
couverture se mélangent pour absorber le silence saint du sacrifice
antique. Elle rêve, et elle sent l'empiétement foncé de cette
vieille catastrophe, car un calme obscurcit parmi des eau-lumières.
Les oranges piquantes et les ailes lumineuses et vertes semblent des
choses dans un certain cortège des morts, s'enroulant à travers
l'eau large, sans bruit. Le jour est comme l'eau large, sans bruit.
Calmé pour le dépassement d'elle rêvant des pieds au-dessus des
mers, en Palestine silencieuse, dominion du sang et du sepulchre.
2
Pourquoi devrait-elle donner sa générosité aux morts ? Quelle est
divinité s'il peut venir seulement dans les ombres silencieuses et
dans les rêves ? Doit-elle ne pas trouver dans les conforts du
soleil, dans le fruit piquant et des ailes vert clair, ou bien dans
baume ou une beauté de la terre, choses à aimer comme la pensée du
ciel ? La divinité doit vivre chez elle-même: Passions de pluie, ou
modes dans la neige en chute; Grievings dans la solitude, ou
unsubdued des exaltations quand la forêt fleurit; émotions
venteuses sur les routes humides des nuits d'automne; Tous les
plaisirs et toutes les douleurs, se rappelant la branche de l'été et
de la branche d'hiver. Ce sont la mesure destinée à son âme.
3
Jove dans les nuages a eu son naissance inhumaine. Aucune mère ne l'a
allaité, aucune terre douce a donné de Grands-mannered mouvements à
son esprit mythy. Il s'est déplacé parmi nous, car un roi de
marmottage, magnifique, se déplacerait parmi ses hinds, jusqu'à
notre sang, se mélangeant, virginal, avec le ciel, a apporté tels
requital pour désirer les hinds mêmes l'a discerné, dans une
étoile. Notre sang doit-il échouer ? Ou doit-il venir pour être le
sang du paradis ? Et la terre doit-elle sembler tout le paradis cela
que nous devons savoir ? Le ciel sera beaucoup plus amical puis que
maintenant, la pièce de A de travail et une partie de douleur, et
prochain dans la gloire à supporter l'amour, pas ceci se divisant et
bleu indifférent.
4
Elle dit, "je suis contenu quand wakened des oiseaux, avant qu'ils
volent, examinent la réalité des champs brumeux, par leurs
questionings doux; Mais quand les oiseaux sont allés, et leurs
champs chauds ne retourner pas plus, où, alors, est le paradis?" Il
n'y a aucune retraite de prophétie, ni aucune vieille chimère de la
tombe, ni le souterrain d'or, ni île mélodieuse, où le gat de
spiritueux ils à la maison, ni le sud visionnaire, ni l'extérieur
nuageux de paume sur la colline du ciel, qui a supporté comme vert
d'avril supporte; ou supportera comme son souvenir des oiseaux
réveillés, ou son désir pour juin et soirée, incliné par le
consummation des ailes de l'hirondelle.
5
Elle dit, "mais dans le contentement je sens toujours le besoin de
bonheur impérissable." La mort est la mère de la beauté; par
conséquent d'elle, seul, viendra la réalisation à nos rêves et à
nos désirs. Bien qu'elle répande les feuilles de l'oblitération sûre
sur nos chemins, la douleur en difficulté de chemin a pris, les
nombreux chemins où le triomphe a sonné sa expression effrontée, ou
l'amour a chuchoté hors de la tendresse, elle fait le saule trembler
au soleil pour les demoiselles qui étaient ne se reposeront pas et ne
regarderont pas fixement sur l'herbe, abandonnée à leurs pieds. Elle
fait empiler des garçons de nouvelles prunes et poires de plat
négligé. Les demoiselles goûtent et la bête perdue passionée pour
dans salir part.
6
Y a-t-il aucun changement de la mort dans le paradis ? Le fruit mûr
ne tombe-t-il jamais ? Ou les branches accrochent-elles toujours
lourds en ce ciel parfait, Unchanging, pourtant ainsi comme notre
terre de déterioration, avec des fleuves comme nos propres qui
cherchent pour des mers qu'ils ne trouvent jamais, les mêmes rivages
de recul qui ne touchent jamais avec douleur inarticulée ? Pourquoi
la poire figée sur ces fleuve-banques ou épicent-elles les rivages
avec des odeurs de la prune ? Hélas, cela elles devraient porter nos
couleurs là, les weavings de soie de nos après-midis, et
sélectionnent les cordes de nos luths éventés ! La mort est la
mère de la beauté, mystique, dans laquelle la poitrine brûlante
nous concevons nos mères terrestres attendant, sleeplessly.
7
Souple et turbulent, un anneau des hommes chantera dans l'orgie un
matin d'été leur dévotion bruyante au soleil, pas en tant que dieu,
mais en tant que dieu pourrait être, nu parmi eux, comme une source
sauvage. Leur chanter sera un chant du paradis, hors de leur sang,
retournant au ciel; Et dans le leur chanter entrera, exprime par
voix, le lac venteux où leur seigneur enchante, les arbres, comme le
serafin, et les collines faisantes écho, ce choeur parmi lui-même
longtemps après. Ils sauront bien la camaraderie merveilleuse des
hommes qui périssent et du matin d'été. Et d'où ils sont venus et
le whither qu'ils iront la rosée sur leurs pieds se manifestera.
8
Elle entend, sur cette eau sans bruit, la voix de A qui pleure, "le
tombeau en Palestine n'est pas le porche des spiritueux prolongés.
C'est la tombe de Jésus, où il s'étendent." Nous vivons dans un
vieux chaos du soleil, ou la vieille dépendance jour et nuit, ou la
solitude d'île, unsponsored, libèrent, de cette eau large,
indéniable. Les cerfs communs marchent sur nos montagnes, et les
cailles sifflent au sujet de nous leurs cris spontanés; Les baies
douces mûrissent dans le désert; Et, dans l'isolement du ciel, à
la soirée, les bandes occasionnelles de pigeons font des ondulations
ambiguës pendant qu'elles descendent, en bas à l'obscurité, sur les
ailes prolongées. |
A
